C’est avant le jour, quand il n’est encore qu’une vague lueur à peine colorée sur la ligne de crête (à l’est le soleil n’est encore qu’une idée de lumière), que le chant des oiseaux est le plus prégnant.
Le samedi aucun bruit d’activité humaine ne vient troubler le matin calme.
Seule, la musique se détache sur fond de rien,
de silence,
le vent même s’est tu,
chants d’oiseaux.
Feutré
le lichen-résille
enlace la branche
connivente
Lascivement
il explore les
interstices secrètes
Insidieusement
il s'enfonce dans les pores
ouatés-dilatés
Prélude à un attachement
Caresse d'une idylle
impermanente
Noces du bronze et du gris
Liesse à l'orée du jardin.
L’herbe est drue mais les arbres n’ont pas encore tous fleuri, les feuilles sont en attente dans l’étui rustique/précieux des bourgeons entr’ouverts.
Les branches noires des arbres dessinent des arabesques sur le bleu froid du ciel. La gelée blanche du matin s’évapore sous la lumière/chaleur du soleil levant/levé.
Energie violente de la vie qui jaillit/affronte le jour, le réel/visible : concrètement concrète, palpable, manifeste et patente : fondée.
Écharpe autour du cou. Sur l’autre rive solitaire le héron. Personne ne retient ce qui s’enfuit.
*
D’un trou un oiseau au bleu sans comparaison s’échappe, quelque chose dans le bec. Ce bleu qui dessille les yeux. Un coulis d’air pour une méditation.
*
De petits avions de tourisme se succèdent dans le ciel. On dirait un défilé d’autrefois. On applaudirait bien ou ferait un signe de la main.
