Aujourd'hui suffirait de trois fois rien ...

... pour que le monde soit habitable, que les coeurs s'ouvrent et la beauté s'épanouïsse. Il me suffit d'entendre Angelica Ionatos, Barbara ou Anne Sylvestre pour ressentir l'amour à fleur de voix qui tremble à la porte ne demandant qu'à vivre comme l'enfant qui naît. Que les pères portent leurs enfants pour qu'il n'y ait plus place pour des mitraillettes au bout de leurs mains et que disparaisse toute attirance pour la mort, que les femmes aient droit de cité pour que l'amour fleurisse. Que nous devenions désencombrés, humains auxquels un peu d'eau, d'air, de sel … suffit pour vivre légers et que la danse, la joie nous entraînent, les bras tendus vers les étoiles. »

Figeac  peinture de Sacksick photo JFB

pique-fleur noyé dans la coupe paysage 

hérisson de plomb au fond de l’eau

un pique-assiette il attend

au bois dormant le fuseau chute

la belle pique un fard

un hérisson passe

sur le pic du midi

rencontrer un pique-feu

rêve de cactus

devant la tige de la rose

hérissée d’épingles sans tête

le pic vert s’incline

entre piquets et piquette

un vol de pique-bœuf

pique-nique au lointain

l’aiguille de la brodeuse file

l’épine perce le doigt

il pique et elle coud 

(18-11-2015)

l’aiguille pique entre les mailles

c’est une pelote d’épingles

le papillon transpercé se retourne

c’est un hérisson tête rentrée

une goutte de sang perle sur le doigt

c’est l’écorce d’un marron rond

ça ressemble à une brûlure

quelque chose de transparent entre deux eaux

(03/04/2015)

Aujourd'hui une lumière

 

« Aujourd'hui une lumière parce qu'il finit toujours par apparaître une lumière au bout du couloir, même au bout du bout de l'horreur, beaucoup l'ont vu. Cette lumière a rempli leur vie alors qu'ils avaient voulu la détruire. Gratitude à la lumière.  « … et puis devant l'inéluctable, l'impossible car la souffrance et la fatigue au maximum deviennent insupportables … quelque chose soudain craque …; Je suis deux. Je dis oui. J'accepte inconditionnellement … de mourir. … Je tombe mais pas en bas, en haut, je tombe, je me trouve dans le bleu … et c'est une immensité infinie... Je suis en vie avec un regard qui voit à 360 degrés. ... »

En italique Extraits de "Algérie le soleil et l'obscur" Madeleine Chaumat 

Editions La Rumeur Libre

KICIFROTCIPIK

Kendell Geers

A bas les proverbes

 M'y frotter, moi j'aime ça, mais d'abord c'est qui « i grec » ? et de là à m'y piquer …

Un hérisson ? Un pinson ? Un garçon ? Un blouson ?

Pic et pique et colégram, am stram gram, bour et bour et ratatam.

Si je monte tout en haut du pic trouverai-je le hérisson ?

Entendrai-je le pinson ? Me cognerai-je à un garçon ? Devrai-je mettre un blouson ?

Je frotte une allumette, pas de piquants

Je frotte un meuble, c'est tout doux

Je frotte ma joue à la tienne, ah ! Tiens ça pique

« Tu chauffes » dirait la comptine

Je frotte ma brosse à cheveux, ma lime à ongles

Je frotte mes pieds nus sur le paillasson. Aïe, là ça pique sérieusement.

Tu frottes tes mains dans les orties

Il, elle, on frotte son nez dans la fourrure du chat

Nous frottons nos yeux quand nous n'en croyons pas nos oreilles

Vous vous frottez à de drôles de gens, pas étonnant que ça pique.

Ils, elles frottent deux pierres l'une contre l'autre, ça pique le nez mais l'étincelle ne jaillit pas.

La devise de Louis XII et de la ville de Nancy ne sera jamais mienne.

« Tu l'as bien cherché », « On récolte ce que l'on sème », « A trop s'approcher du feu, on se brûle », « Qui aime le danger en périra ». Je n'ai entendu que ça de tous mes éducateurs. A bas les proverbes, tous les proverbes incitant à la prudence et prévoyant déjà toutes les conséquences. Je leur préfère :

« Jette toi dans le feu et tu verras tes forces croître », « Qui ne se jette jamais à l'eau ne connaîtra jamais rien de la vie », « Jette ta chemise par-dessus les moulins et jouis de la vie », ou encore « Frotte toi à tous tes semblables »

au fond des bois, se cacher

qui cherche le vent récolte la tempête
qui se frotte à l'absurde se pique aux aiguilles de sang
qui s'agenouille à la proue de sa vie, voit s'abattre le glaive des rois déçus
qui panse ses plaies ne réfléchit plus la lune
qui rêve du frotti frotta des vagues se réveille avec le mal de coeur
qui imite  les dervishes tourneurs rend à l'océan un torrent d'âmes
qui voudrait épouser une princesse finit en frêle-crapaud
qui tire l'as de pique se frotte aux menus fretins

comme une envie de n'importe quoi au fond des bois

quand l'orage grondent, mes dents font des claquettes
comme je vieillis, j'aime mieux Dalida
quand ici gît un plat de courgettes, mon neveu râle
quand ça frotte, c'est que ce n'est pas la frite
comme je  Desproges, je Coluche
quand la rose flétrit, les pervers rient
comme ça pique, ça fend le coeur
comme charlie, nous sommes à la terrasse d'un café
quand Sissi FiFi et Alice se rencontrent, les gens merveilleux du pays font un brin de fête chez l'impératrice
quand l'auteure retourne à ses héroïnes d'enfance c'est que ça froufroute aux encolures
quand les I grecquent, les films Xent
comme l'encre et la neige, les grues suspendent leur vol.

LA LUMIERE DANS LE COULOIR....

                                                                                                                                                                                 Des points, des points qu'on voudrait lumineux, des points de suspension,d'interrogation, des virgules transparentes saccagent le couloir de leur monotonie monochrome.

      Des éclairs noctiluques, blafards et imprécis laissent entrevoir l'encoignure d'une porte, la peinture écaillée de la plinthe qui court le long du mur, les contours déformés d'une poubelle éructant des seringues et vomissant des larmes de désinfectant. Une ombre glisse dans ce clair-obscur nauséeux puis disparaît à l'angle du boyau verdâtre percutée par le noir et les tubes lumineux intermittents. Les mâchoires de la nuit mastiquent bassement sur ses pas, à Elle ou à Lui, dans le contre-jour malade où la question du genre n'a pas été invitée.
      Un chariot est échoué là, par hasard, jeté contre le mur douteux, un peu comme un voilier après une avarie. Un peu plus loin gémit un lit. Sous le drap, tache huileuse, s'agite un spectre lent aux gestes déjà morts.
      La radiométrie de cette lumière froide et fausse, donne le diagnostic d'une maladie prolongée qui l'oppose à la vie.
      Conjonction de sources malfaisantes, propagation de virus ennemis, révolution des organes internes, déclin des esprits éclairés, noeud gordien.
   Et le couloir clignote, sans soins prodigués, quelquefois agonise, réfractaire aux signaux clairvoyants du bon sens. Pas la moindre échappée prometteuse. 

      De points-virgules en points-virgules, les aubes tristes se succèdent, les aurores sales se rejoignent en palabres désabusées.  Mis en suspension les lits souffreteux; entre guillemets les lits condamnés; points de conjonctions,points de convusions, points de commotions.

   Maladie cérébrale. Encéphalogramme plat mais ni sombrer, ni se noyer dans l'obscurité. Injecter des vers luisants aux frontispices des hôpitaux, que les bals des lucioles commencent, qu'enfin "danse la lumière dans le couloir". 

la lumière dans le couloir

Eric Chevillard "L'autofictif" 2278 du mercredi 18/11/2015


Avec un peu de retard, mais malgré tout présent, il a bien répondu à la consigne. Nos remerciements.

Aujourd'hui dans le rôle principal il y a ...

L'eau

Elle contient la vie, elle la détient : toute vie vient de l'eau, notre corps est d'eau. Qu'elle soit de glace, pluie torrentielle, bras de mer, rivières ou vapeur d'un très lointain quasar, elle est le coeur de tous les éléments, Elle vient du cosmos, arrive sur terre, retourne dans l'atmosphère, ubiquitaire, elle est partout. Gazeuse, liquide ou solide, on la trouve dans la voie lactée, dans les nébuleuses, les comètes, les planètes … Son cycle est un perpétuel échange entre l'hydrosphère, l'atmosphère, l'eau de surface, les nappes phréatiques et les plantes. Notre terre est à trois quart recouverte d'eau et 97% de cette eau est salée. Elle symbolise la purification, le renouveau et dans la mythologie elle est tour à tour destructrice, purificatrice, source de vie, guérisseuse, protectrice ou régénératrice. Elle a une mémoire et pour qui sait l'écouter, une voix.»

2015 11 15

il y a un filet d’or sous la porte
comme dans un film de hitchcock

il a un fil à la patte

« voyons voir »

elle tire un trait de lumière

pâle blonde brillante

la majorette fait tourner sa canne clignotante

l’agent nippon lève son bâton néon

la lueur rend la nuit plus claire

« je veux voir »

il vole des vers luisants

il passe des étoiles fileuses

l’enfant frileux ferme les yeux

« n’éteins pas la lumière »

point de jour au bout du tunnel

dans le film de hitchcock il arrive

un signe ?

une insomnie ?

un interrupteur ?

« tu n’as pas peur »

à pas feutrés dans le noir

c’est une ampoule sur le fil

au bout du film

le clignotement de l’enseigne

est régulier régulier régulier

un grésillement

un rythme

des yeux pleurent

d’autres se ferment 

s’ouvrent dans le couloir 

lumière

(28/10/2015)

éteindre la lumière

courir dans le couloir

aux courant d’airs

allumer une bougie

au couloir noir

existe-t-il dehors ?

en pleine lumière

dans celle du soir

le couloir est-il long ?

rime-t-il toujours avec noir ?

au bout du tunnel

en haut du puits

au fond du couloir

la lumière

(27/2/2015)

J'aurais aimé être une lumière dans le couloir
Comme d'autres l'ont été pour moi, parfois
Mais il y a encore du chemin
Comme l'être sans vouloir le savoir
Cacher la lumière de son éclat, ne pas s'en prévaloir

Berce et tais toi

Aujourd'hui hommes et femmes

Aujourd'hui hommes et femmes continuent à être inégaux. Et d'abord pourquoi pas femmes et hommes. On a beau être au XXI° siècle, en Europe dans une démocratie éclairée (c'est bien cela qu'elle prétend être, non ?), un libellé s'écrit encore en sens unique, les salaires des femmes continuent à être inférieurs, la double journée leur lot. Au Centre Social où je suis bénévole, on ne voit que les mamans, où donc sont passés les papas. Pas un, lors des fêtes de quartiers, aucun lorsqu'il s'agit d'accompagner les sorties d'enfants ; en sorties d'activités ou lors des inscriptions en début d'année, absents les mecs. Alors, ils m'exaspèrent : les femmes s'occupent des bébés, des enfants, des malades, des vieux, des morts (vous en avez vu beaucoup vous lors de ce 1° novembre entrain de nettoyer les tombes ?) et tant pis, si j'ai dépassé les cent mots exigés par la consigne.

Aujourd'hui dans l'actualité

« Aujourd'hui dans l'actualité, la bière belge victime du réchauffement climatique : la brasserie Cantillon à Bruxelles ne peut plus brasser sa bière à cause des t° trop douces, elle a dû interrompre le brassage. En effet, les t° nocturnes atteignent actuellement 10 à 15° ce qui empêche le refroidissement naturel à l'air libre et le brassage artisanal selon la méthode ancestrale. Il doit faire entre moins 3° et 8° pour un refroidissement optimal. De plus, la période de brassage est écourtée d'année en année. Mais ce n'est pas tout : l'augmentation des t° influence la composition de l'orge. La quantité d'amidon dans l'orge diminue, la bière change de goût et risque de fortement augmenter. Que la calotte glaciaire disparaisse, que des populations entières soient menacées n'inquiète personne, mais si la bière s'y met, ça risque de mousser. »

La lumière dans le couloir...7

Aux abords du miroir qui ne reflète plus que la mémoire d'un passage furtif s'évaporant entre le regard, qui a soigneusement évité de se rencontrer et la lumière qui scintille encore, comme les bords d'une plaie ayant du mal à se refermer, il y a dans cet espace étroit - car un couloir est toujours un espace resserré et sombre - une forme de terrier où il ferait bon se calfeutrer pour gratter un peu ces semences inutiles qui prennent naissance là, dans les recoins de ce couloir où l'on ne voit presque rien sinon la cartographie étudiée des toiles d'araignées où s'égare mon regard flou à le recherche de proies.

La lumière dans le couloir #1

Dans le couloir
Des placards
Non !! pas eux !
avec des monstres dedans
La lumière, pas assez
Verdâtre
une porte de chaque couleur
barbe bleue, ventre jaune et chien rouge des placards à laine
penderie de deuil
des restes de fleurs depuis toujours fanées, sur les autres pans de murs
dans le couloir
on y passe
dans le corridor, on y dort
un va et vient
pour faire aller et faire partir
la lumière reste
obligatoire
suspendue sans abat-jour -sinon, qu'en resterait-il ?-
glauque et si peu rayonnante
glauque étant d'une nuance vert bleu, yeux ternis
Comment bien débuter dans la vie
lorsqu'il s'agit d'emprunter un passage aussi opaque ?
il mène aussi à la sortie
ça sent l'antimite, le parapluie mouillé, la vieille pantoufle
la lumière ne sent rien, à peine le tiède d'une tristesse lente, d'un dénuement de fil nu,
l'impossibilité de faire plus.
Au milieu du couloir (1.50 l x 2.5m L), la possibilité d'une lumière du jour, vite éteinte par le verre dépoli de la porte, fut-elle à 2 battants.
Dans le placard Barbe Bleue, la photo sépia, toujours elle, avec ses pierres. Et les gravures des massacres qui font clignoter le bas-ventre.
Parfois l'ampoule grille. Le couloir à certaines heures est noir.
Ce n'est pas un lieu de recueillement. Il n'y a rien à aménager. C'est une ruelles dans l'appartement.
A une extrémité, la porte d'entrée et donc de sortie ; à l'autre, la porte d'une chambre, je n'ose dire la mienne, ce ne fut pas toujours le cas. On l'appelle "la chambre du balcon". Le balcon, on peut l'enjamber, faire le mur, aller vers d'autres lumières dans la nuit. Retrouver Roméo
Puis revenir dans le vif du sujet, par les escaliers.
C'est donc un petit couloir dont on n'a pas su tirer partie.
ça venait sans doute de la lumière, mal choisie
vers la fin du couloir et de ma vie dans cet appartement
j'avais mis un 100 watts.
ça crachait mais ça ne disait rien de plus.
aucun espoir de faire de ce non lieu autre chose qu'une fonction couloir.
stagnation, déambulation, cris et chuchotements enfermés dans le noir
Et la lumière du couloir qui au lieu de faire espoir ne révèle que l'à peine ombre.

Dans le plafond il y a des loirs
dans les loirs il y a un cou
dans le cou, de la lumière
on l'appelle la lumière dans le couloir

les loirs couinent dans le plafond, le soir,
car ils sont nocturnes
en couinant leur lumière s'allume
on voit des étoiles couinantes au plafond

Tous ces Gliridae
qui vivent dans les climats tempérés
partagent en fait ce trait
ils mangent les livres en papier
non non, pas les ziboux
seulement les journaux, les pléïade, les polars et les illustrés du grenier

Heureusement, l'hiver arrive
ils vont dormir comme des loirs
les petites lumières vont s'éteindre
les petites lumières des couloirs.

La lumière dans le couloir s'est éteinte alors que je n'avais parcouru qu'un tiers du chemin entre les deux extrémités où se trouvaient les interrupteurs. Maugréant en silence, je tâtonnais le long du mur en revenant sur mes pas, essayant de me remémorer l'emplacement des obstacles, caisses, bouts de ferraille, dangereusement en équilibre, que j'avais contourné machinalement à l'aller. Me cognant la tête contre ce qui me parut être une tuyauterie brulante, je jurais à mi-voix, pourtant personne ne risquait apparemment de m'entendre, le type que j'avais suivi jusqu'ici avait dû prendre du champ et disparaître au coin de la prochaine rue depuis belle lurette. J'en étais là de mes cogitations silencieuses, lorsque je me pris les pieds dans je ne sais quoi et m'étalais de tout mon long dans ce qui me semblât une terre huileuse et grasse comme on en trouve autour des garages et dans les casses de voiture. C'est alors que j'entendis, à l'autre bout du couloir, grincer la porte de la rue et retentir le clac-clac lent d'une kalachnikov. Un bruit assourdissant, ponctué par le claquement des balles lorsqu'elles passent tout près, des bouts de bois sans doute, qui giclent de la porte sous les impacts et viennent picoter mes mains qu'instinctivement j'ai mis sur ma tête, comme un fragile rempart, puis plus rien, une porte qui bat, le silence où flotte une odeur de poudre.

La lumière dans le couloir

Un long couloir sombre dont on n'aperçoit ni début, ni fin, peut-être un tunnel. Un martèlement lointain, régulier qui va très vite se révéler être des pas.

Des bottes frappent le pavé, se rapprochent, le son s'amplifie. Dans l'obscurité profonde l'image se précise à peine. Je devine la forme d'un homme et d'un chien, sans doute un soldat et son chien. La résonance des pas emplit tout l'espace, ce sont maintenant les murs, le sol, le plafond qui réverbèrent le bruit des bottes. Une seule attente : le bout du couloir, un seul espoir : qu'une lueur enfin apparaisse. Il doit y avoir une fin à ce couloir, il faut qu'il y en ait une. La régularité, l'obstination de ce pas impérieux devient insupportable, le chien grogne. L'image s'éclaircit encore. C'est bien un soldat, botté, harnaché, arme à la hanche, pas martial et son chien prêt à bondir mais fortement retenu par une laisse. Tout au bout, là-bas apparaît une lueur. Les pas continuent à avancer, le martèlement à s'amplifier. Brusquement jaillit la lumière au bout du couloir. L'homme lâche son chien qui court vers la clarté, se jette dans la lumière. Le son martelé s'arrête aussitôt.

Le chien n'a plus ni laisse ni muselière et gambade au soleil. Toute rage tombée, il se roule dans l'herbe et court rejoindre des enfants qui font une ronde dans les cerisiers en fleurs.

Aujourd'hui la terre

Un besoin vital de me relier à elle plus ou moins incoercible selon la saison. Avant même l'arrivée du printemps, j'entends son appel. Surgi je ne sais de quel tréfonds de moi, un besoin atavique d'y mettre mes mains, de la pétrir, la retourner, l'ensemencer me saisit. Pendant l'été, cet état perdure, le repos dans le jardin m'est difficile, toujours un coin de terre réclame mes soins. Avec l'apothéose de l'automne, toute balade se transforme en cueillette, j'engrange, je nettoie, je la hume tant les odeurs fortes qu'elle exhale me ravissent. Quand arrive l'hiver, j'aime alors qu'elle soit recouverte de neige pour la protéger. En ce jour de Toussaint, elle m'est encore plus chère, par tous les corps amis qu'elle renferme. »

la lumière dans le couloir #2

Tronçon bouché
ampoule déplafonnée
aucune résistance

Peur du rien
des idées qu'on se fait
des secrets qui dépassent

Quelques pas pour oser
-pointure 29-
ombres dans ma poche sous le mouchoir
confort provisoire

Derrière les portes peintes
des histoires défuntes
éboulements quelque part

La lumière mesquine
révèle des bouts de sale
fleurs en plastique dans les tombes-placards

Ampoule, Néon, Appliques
Led spot guirlande électrique
Bougies, réverbère, 
Je reste un allogène dans le territoire.