maison-femme

C’est dans une maison qu’on est seul. Et pas au dehors d’elle mais au-dedans d’elle.

dans le silence des pensées, des attentes, des besoins,

envahie  par la jacasserie du monde, des hommes d’un conte d’hiver et divers comptes jamais exacts

Maison, enfermée, protégée du groupe de jeunes gens, clé perdue au fond des tripes, c’est douloureux

neige à la fenêtre, là dehors, et elle, maison, dedans, là

et wall street qui hurle dans le téléviseur : l’écroulement silencieux du monde aurait commencé ce jour-là

mort subite de tous les nourrissons que nous avons été, qu’elle a fait téter, elle la maison, la femme

arsenic ou vodka ? elle hésite

elle entend les hommes dire qu’ils ne sont pas amoureux, que les femmes les envahissent avec leurs noix de coco, leur coquetterie, leur voix qui vomit des noises réclamant l’informaticien attentionné,  qui leur parlerait ; qui Parlerait.

lui, il piste ses émotions à elle, la maison, pour mieux y triturer sa bite

paranoïaque la maison ? du talent pour accomplir ses missions sans préjugé

souris ! femme-maison, souris ! et sors du cadre.