Bouts d'aplats (version 2)

Un long ruban bleu dessine une large courbe à droite :

le Rhône, mon fleuve.

Sinon, du vert, beaucoup de vert, comme les bois

et des aplats de blanc, beaucoup de blanc :

buttes, prairies où paissent des troupeaux de vaches,

zones déboisées où s'étalent des villages.

Des trouées comme entrer dans la lumière.

Les ailes de la voiture de l'enfance s'ouvrent,

c'est l'envol dans le blanc,

l'espace retient son souffle.

Décollage.

La ligne rouge de la route n'est même plus nécessaire.

Juste du vert pomme et du blanc, tendre, calme, apaisé, équilibré.

Le silence ici est vert.

Plus loin, des bois noirs, serrés,

d'autant plus noirs qu'ils sont peuplés de charbonniers

sacs de jute sur la tête, visages machurés

par le charbon de bois.

Attendre une main nue, très blanche

qui chasserait tous ces visages.

Est-ce la noirceur du ciel, l'obscurité

qui allonge infiniment les arbres et les rend menaçants ?

ce ciel qui brasille quand les frondaisons se font plus clairsemées ?

Les ombres s'allongent, s'épaississent.

L'air devient transparent avant que le ciel ne s'assombrisse

et que la terre devienne plus claire que le ciel.

Je vole sur des couleurs rêvées, sur de simples paroles.

Puis, surgit le rouge rond des soleils tombés.

Une chaleur inouïe devant laquelle les bleus s'écartent,

les vocables se ruinent.