Le mur

Même si déambulant l'œil au vent qui s'attise

par les ombres, le sel, par la rouille, par la terre,

une herbe dans son trou, une fleur dans un creux

On se raccroche encore à des formes connues

des pics et des vallées, des couleurs anodines

Dénicher la beauté à l'échelle de soi

Et garder ce fragment comme bonheur du jour