à la mémoire

à la mémoire de l’enfant que je fus – et qui

frémit encore sous ma peau – je collectionne

cet objet allongé – tout ensemble boîte pour

trésors – écrin en bois – cassette des riens

– de pacotille – où dormirent crayons gommes

porte-plumes et plumes – règles en bois à la

forme carrée et graduée – tout un matériel –

et désormais empli d’une errance de ces mots

– découpés ça et là et cachés dans cet antre

– des mots bousculés – ébauches de lumière –

genèse d’une sphère d’un dire qui ne se sait

pas – un doigt sur le poussoir et s’ouvre le

plumier et le plein de secrets qu’on écorche

 

Des objets de rencontre

 

Dans Que ma joie demeure, Jean Giono écrit: "On a l'impression qu'au fond les hommes ne savent pas très exactement ce qu'ils font. Ils bâtissent avec des pierres et ils ne voient pas que chacun de leurs gestes pour poser la pierre dans le mortier est accompagné d'une ombre de geste qui pose une ombre de pierre dans une ombre de mortier. Et c'est la bâtisse d'ombre qui compte."

J'ai souvent pensé à cette ombre dont parle Giono, l'ombre du geste, l'ombre du mortier: tout ce qui, dans un geste, dans le rapport avec le monde, est nourri d'intention, d'émotion. Tout ce qui, par-delà la mécanique, guide la main pour construire un muret et la pierre vers la main. Cette pierre-là et pas une autre, parce qu'il y a quelque chose en elle qui convient.

Forcément, je fais le lien avec les objets. Les objets auxquels on s'attache un peu trop. Ceux dont on ressent le besoin de se débarrasser, comme une violence nécessaire. Ceux qui nous parlent et nous attirent, tout émaillés de souvenirs à peine conscients. Une bille de verre dans un bol, un galet sur la plage, un éventail posé sur une commode qui appelle le regard et presque aussitôt, sans même y penser, le contact de la main. C'est instinctif, on prend l'objet dans sa paume, on le tourne et le retourne avant de le reposer. Il y a une émotion qui vibre, entre les objets et nous. C'est leur ombre à eux.

Lise Benincà " Des objets de rencontre Une saison chez Emmaüs " (Editions Joelle Losfeld)

 

Objet d'hier et d'aujourd'hui

Osier, osier, osier, de 3 couleurs tressées

lisse au regard vernis, rugueuse au toucher sombre

élégante et vieillotte, inattendue, choisie

La valise en osier pour partir en pique-nique

prendre le thé glacé, macarons, trucs et chips

la campagne en été / rituel liturgique

Le déjeuner sur l'herbe en ajustant la nappe

Les tranches de concombre, les assiettes en plastique

Ou bien ranger dedans les carnets de dessins

érotiques de pics /enneigés mais pas trop,

de cols ultramariens / frontières, accouchements

les parchemins de gloire toute semée d'embûches

éternel émigrant, voyageur inconstant

 

45 ans plus tard,

la valise chinée exhumée des fantômes

cadeau plus-que-parfait à l'usure raisonnable

Objets inanimés surgissant de l'oubli,

voyageurs souvenirs passant de mains en mains.

On défait les ferrures précautionneusement,

la valise béante l'avale d'un seul tenant

comme s'il y découvrait la tête d'une morte

 

Le cadeau le transperce : "je ne peux pas le prendre"

 

Il m'écrivait des lettres noires de chagrin de Chine,

bourdonnantes d'abeilles coiffes et blouses blanches

tandis que la tumeur avançait dans sa tête

 et l'emmourrait d'une lumière toute chirurgicale.

...

Dans la douce valise prête depuis longtemps,

comme on part accoucher, les brassières de bébé

Savait-elle, ELLE, qu'elle ne reviendrait jamais ?

Des ombres de chaise vide, des odeurs chimiques

ses précieuses affaires, chemises de nuit brodées

un souvenir béant au sein de l'existence

Une écriture muette sur la nappe du temps

Parchemins en poussière, rouleaux de sa mère morte.

Très doux Noël à vous toutes

 

 

 

 

Il en reste encore quelques unes blotties contre de vieilles pierres,

"une sorte de silence avec le jour dedans

une palpitation qui travaille la nuit

et des couleurs qui suintent"

comme l'écrit si tendrement Laura dans son "Jardin d'ombres"

Qu'elles vous apportent la douceur en cette nuit de Noël et en cette fin d'année. Elles sont la promesse des jours qui grandissent. 

                                                    De coeur à coeur

 

# 6 L'objet-souvenir.

    Le cube de bois aux lignes strictes aux arêtes à queue droite. La calotte de métal bombée hémisphérique s'ouvre en grinçant. On verse le grain. On tourne la manivelle qui actionne l'arbre. Les stries coupantes écrasent concassent. L'axe s'agite broie déchiquète fait un bruit de pétales rouillés. Le bruit se meurt. Un arôme suave s'échappe par tous les pores du bois. Lentement on ouvre la porte du réservoir-tiroir. Un duvet sombre et délicat des cristaux soyeux. Le café moulu. On essuie on flatte l'appareil vieillot qui frémit sur sa semelle. Le moulin à café de grand-mère.

Les chrysanthèmes dont je vous parlais

 

hors piste avec mon précédent texte : conte de presque Noël

 Je suis couchée dans mon moyen lit, dans la petite maison de la campagne. J'ai laissé la fête dans la maison d'à côté. Trop de bruit. Trop de lumière. Un monde compact et enfumé. Trop d'artifices. Dans mon lit donc, je broie un peu du noir, gris souris en fait, la lune à son poste, rondouillarde,éclaire la nuit. Je broie un peu de gris, compte quelques moutons, essaie de trouver le bon côté de la situation,je ne suis pas festive, on me l'a assez dit.

Respirer profondément Retrouver mon calme.

Quelques craquements normaux résonnent dans le silence, la maison est pleine de planchers distordus, de cloisons bancales, les matériaux travaillent jour et nuit. Pas de trêve pour les matériaux.

Des pas dans le grenier, pas de quoi fouetter le chat qui se promène sans doute, la région en est infestée ; c'est le terme consacré lorsqu'ils ne sont pas de la maison. La charpente est fourrée de loirs. Qu'ils se débrouillent. Ce doit être un gros chat me dis-je entre deux moutons, car les pas sont lourds.

Soudain dans mon moyen lit, je me tétanise, aplatie de peur au fond des draps. Moi qui rêve toujours de dormir à la belle étoile dans une forêt, je révise à la baisse mes fantasmes et essaie de me raisonner tandis qu'au-dessus de ma tête résonnent toujours de drôles de présences.

La seule chose à faire pour ne pas mourir, me sermons-je, c'est d'aller voir. De qui sont ces pas lourds qui tapent sur ma tête ? Quelques minutes passent. Il fait chaud dans ce moyen lit et si je ne respire plus, peut-être que la chose va s'en aller, ou en tous cas s'endormir, et moi avec. Je vérifie, il ne me reste que quelques moutons.

Bon je me lève, l'action ça a du bon, me convaincs-je, après que la marche ait repris.

Je gravis précautionneusement les marches comme pour apprivoiser ma peur, les escaliers, la chose. Lui faire comprendre que je ne viens pas en conquérante, qu'il doit y avoir moyen de trouver un compromis.

Plus que quelques marches, j'ai le coeur qui ne bat plus, je ne sais plus où il est, j'avance comme un canard sans tête.

Je pousse la porte : elle a mal, elle fait gzzzzzzzz et j'entends : 

NOOOOON !  PAS MAINTENANT !

Mes cheveux se dressent exactement comme il est dit dans les livres, je ne cherche pas plus loin, j'ai compris que j'étais indésirable, je redescends tout aussi précautionneusement que j'étais montée.

Je me recouche dans mon lit moyen, je mets mes boules Quiès et m'endors avec quelques chèvres, j'avais épuisé les moutons.

Fin de jour

N'avoir besoin de rien

qu'un morceau de fenêtre

où appuyer son front

et contempler le ciel.

 

 Là, se perdre dans le delta du soir 

où tout se défait.

Découvrir qu'ici se niche

l'infini.

 

Consigne : Quatrains avec les mots de Linette

objet imaginaire: la boîte à rimes

codicille : débute par "je ne sais pas", faire rimer les premières syllabes de début et les dernières de fin de phrase, et laisser aller ainsi les mots, comme ils viennent

BRUIT BLANC

 Se mettre au lit douillet commencer le strip-tease

Déshabiller la cire rose de son ouate

Pétrir en forme oblongue réchauffer, réchauffer

quelque chose n'arrête jamais

Enfoncer retirer pétrir recommencer

Dans le train dans l'avion réguler la pression

Sur le quai du métro, dans les grands magasins

les bruits du maudit monde, mes pensées ruisselantes

clignotantes auto-tamponnantes

la boîte métallique l'épervier des sourdines

Maintenant en plastique seul le prix a doublé

Comme des petits oeufs, comme des nouveaux nés

Bien souvent elles me sauvent quand je suis acculée

Préférer les piqûres au zonzon des moustiques

Déambuler en vie, pavillons déployés

Tous ces sons imposés, écouter nos silences

Les battements de coeur, le regard plus qu'hagard

Déambuler dans nuit Fermer les écoutilles.

Ce soir je sors sans ma tête. Qui est-ce ?

table basse

codicille : une seule phrase, commencer par "je ne sais pas", forme : une vague folle (comme la mer au Maroc) avec des mots tirés de la dernière "liste des petits riens" de Linette

à la marge

à la marge des objets d’écriture mais serrant

les mots de près – manteau de verre enfermant

les silences – demi-sphère de gravité sous la

main – au-dedans des filaments colorés rouges

et noirs entremêlés – des blancs aussi – avec

des bulles ou des gouttes émergeant des creux

– fils de couleurs figés dans un labyrinthe –

féerie sauvage – la pensée dérive quand l’œil

déambule – la paume se love autour et cherche

la chaleur oubliée – celle d’une main infinie

qui n’est plus là depuis si longtemps – en un

geste d’entour et de détour de cette boule de

verre – ce presse-papier à retenir le temps –

 

#4 FLEUR.

Légèreté d'une aurore boréale. Poussière de cristal rosé. Taffetas virevoltant prouesse du drapé. Sagesse débridée du pinceau. Lèvres lissées de mauve. Sphère en devenir retenant la lumière. Religiosité d'une coloration profane. Fugacité de la délicatesse. Esquisse d'une méditation sensuelle. Nuance de solitude. Espoir de transfiguration. Feuillets fraîchement encrés palpitant d'une rosée féconde. Vibrations parfumées dans le matin naissant. Partition fébrile prête à s'éparpiller. Notes timides et odorantes. Tentative de concerto coloré. Reflets d'une mélodie harmonieuse dans les moindres replis. Orchestre de finesse appliquée.
Fleur d'or.
Fleur de chrysanthème appelée.

à l'affût

à l’affût d’un tout près – d’un presque réussi

– quand on va parmi l’obscur – à errer dans ce

qui est friche – aussi sombre que des corbeaux

– presque épris de fièvre – à tenter de percer

ces nappes de nuit – à égrapper les épines des

buissons où s’accrochent nos doigts – à passer

au travers des ombres froides du silence – ici

ou là – dans le bruit du monde âpre qui alarme

– et que l’on n’en finit pas de buter sur tout

ce qui s’érige sur le chemin – comme des pieux

ou comme des fantômes – et puis un seuil ouvre

soudain l’espace – on est arrivé aux portes de

 

Portes d'hiver

Il y a de ces portes, sans âme, sans bordures

On ne sait si elles s'ouvrent ou se referment

Certains les nommeront sas, portillons, port

Trouée. Elles laissent passer l'avant et l'arrière

Mistral et Tramontane,  la neige et le réconfort

Il y a de ces portes sans bosquet ni extrémité

elles observent l'émotion hivernale  disgracieuse

le fondu photographique d'un paysage déshabillé

Quelle magie diabolique piètre et malheureuse?

Pitreries des arches antiques oubliées en lisière

sur la route, sans appétit sinon celui du rêve bohème

de retrouver l'odeur des beaux jours, du soleil, des bourgeons

et l'aplomb telle une rude pierre ne supportant pas le badigeon

# 3 -Portes

      L'étrange histoire des cadavres dans le placard ne se mesure pas à l'épaisseur de la porte brinquebalante qui malgré tout ferme aère ventile le meuble sans âge échoué dans la cave. Peinte en bleu pétrole elle se voudrait joie lumière ciel grec mais elle n'est que bleu délavé coulées de peinture taches de graisse autour du pêne. La clef rouillée qui la sert geint quand on l'enfonce dans la serrure obscure et solennelle. Elle l'ouvre quelquefois sur des rangées de bocaux joufflus contre lesquels vient cogner et mourir la mouche d'Europe très vite happée par le noir des secrets.

Mise en garde à l'attention de Linette et de ses mouches européennes

 Sache, chère Linette, qu'ayant écouté LES PIEDS SUR TERRE aujourd'hui sur France Cul la bien nommée, aujourd'hui sur les aphrodisiaques (pour femmes) j'ai appris que ce qui marchait le mieux bien qu'interdit, (c'est toujours comme ça) était les ailes de mouches espagnoles, car contenant de la Cantharide.

Fais donc bien attention lorsque tu ouvriras les portes de ton placard à bocaux. Les cadavres c'est plus facile il suffit de prendre les ailes et de les ajouter au contenu du bocal, et pour les vivantes, tu peux peut-être les capturer et nous les servir dans ta prochaine tisane le 18.

Après vérification googleienne, ça agit plutôt pour les messieurs, et a parfois des effets irréversibles. Kennedy devait en gober beaucoup.

à vous Cognacq Jay, à vous les studieux

entre deux portes et toujours à la recherche de la forme

 Debout près de la porte regarder en arrière

Ne pas me décider à faire 

le pas qui me détachera

De ce qu'était la vie jusqu'à l'instant d'ici

Sur les écrans, le clan des poètes disparus

l'intelligence émotionnelle parler avec son cœur

le prof de l'écran dit "poésie métrique"

les pages concernées ont été arrachées

l'ex prof attend près de la porte, le cartable à la main

la future que je suis contemple son présent

les étudiants du film montent alors sur les tables

en résistance en rébellion et à la marche au pas 

au nombre de pieds imposé

en soutien à leur camarade suicidé

à leur capitaine désigné coupable

Il ne sort pas, il regarde, il soutient du regard

Les étudiants sous mes yeux ne montent pas sur les tables

certains dorment d'autres rêvent à la physique quantique

qui les ferait s'enfuir d'ici malaxer d'autres

réalités virtuelles

Aucun désir n'affleure, les têtes sont penchées

je pousse la porte, si lourde, si lente

le futur immédiat m'appartient.

à huis-clos

à huis-clos bien cloîtrée entre les quatre murs

– le regard fixé sur la porte – cet ultime bloc

rempart contre un dehors dont on ne peut plus –

à détailler chaque écharde de bois – morceau de

l’obscur – écorchure du temps – toutes graphies

de pleins et déliés – toute cette ponctuation –

où le front des heures se cogne – ensanglanté –

rester dedans à regarder dehors – ne voyant que

cette répétition de rien – dans chaque fibre de

bois – puisque tout n’est rien – mots gravés là

sur le chambranle de la porte – qui martèlent –

les parois du crâne enserrées entre les mots et

les pensées sous les verrous – porte bien close

 

à l'heure dite

à l’heure dite – la main prête à frapper –

là en plein cintre – sur l’âme de la porte

– l’âme où se cadre l’invisible – c’est le

doigt plutôt – l’index légèrement replié –

il tape cogne avec énergie – ou par petits

coups brefs – le corps lui espère derrière

l’âme un sésame de passage – quand l’index

plié pose le geste qui va décaler le corps

– attisé du désir d’errer d’un dehors vers

un dedans – l’au-delà de l’âme de la porte

– cet écrin de bois de bronze de pacotille

– dont on peut du feu de la phalange pliée

délivrer l’ouverture – toutes les portes –

comme un origami d’un seuil qui se déploie

 

les deux battants en jus d'érable

lexithèque de la porte

Imposte / Ouvrant / Paumelle / Fixe latéral / Dormant / Meneau /Traverse / 

Serrure (généralement composée d'une crémone à plusieurs points de fermeture et d'une poignée béquille) / 

gâches (Pièces métalliques encastrées dans le dormant de la porte et dans lesquelles viennent s'enfoncer les points de fermeture pour un verrouillage optimal) / Panneau / 

Montant  (pièces verticales du dormant) / Seuil (Le seuil est la traverse basse de l'encadrement de la porte, qui protège l'habitation des infiltrations extérieures) /

Jet d'eau (Généralement associé à la plinthe, sur la partie extérieure du bas de l'ouvrant, le jet d'eau évite tout ruisselement d'eau de l'extérieur vers l'intérieur de la maison.)

Poussant

Débattement

Chambrale

Feuillure de porte

Rive de chant

Le chant de la porte ou rive correspond à ce que l’on appelle communément la tranche de la porte.

Une porte à âme pleine est constituée d'un même panneau plein qui rempli entièrement l'intérieur de la porte. Elle peut être en bois massif, en aggloméré, en bois lamellé-collé, en aluminium, PVC, rempli de polystyrène /

Portes

 Toujours à travailler nos klasmas! Nous affinons notre regard autour des objets. Dans un premier temps, le regard sera commun sur le même objet, à savoir une porte! 

Ces portes peuvent être celles de l'enfance ou plus contemporaines et le regard va s'appesantir sur elles, tenter de faire résonner tout ce qu'elles ont à exprimer. Cela peut être aussi la porte dans la symbolique qu'elle peut évoquer. Ne pas oublier, nous sommes dans la mise à l'honneur du détail.

Plusieurs textes autour  des portes sont les bienvenus!!!

Ne pas oublier les contraintes de forme que chacun se donne: nombre de mots, de phrases, rythme, ponctuation, mots piochés dans les boites à mots, la présentation sur la page... Un inventaire de formes est en cours...

 

à vue d'oeil

à vue d’œil – de vieux chiffons abandonnés –

oubliés - en bordure d’un chemin forestier –

un tas de choses recroquevillées enroulées –

un monticule d’oubli – beige ocreux havane –

mise au point de l’œil sur l’amoncellement –

cela brille – cela se tord – s’ entortille –

besoin de toucher – de dérouler ce qui fait

rouleau – avec délicatesse car ne pas briser

ces morceaux de ce qui fut vêtements d’arbre

– parure de bouleaux – palimpseste de récits

où des mondes se sont écrits – dans le froid

de ces hauts plateaux – mémoire du vent d’un

jour et d’un autre – encore et encore – sans

répit – mes rouleaux d’écorces de bouleaux –

 

Le mur

Même si déambulant l'œil au vent qui s'attise

par les ombres, le sel, par la rouille, par la terre,

une herbe dans son trou, une fleur dans un creux

On se raccroche encore à des formes connues

des pics et des vallées, des couleurs anodines

Dénicher la beauté à l'échelle de soi

Et garder ce fragment comme bonheur du jour