Une petite échelle. Quelques km2.
Un mouchoir de poche en batiste comme mon père qui en avait toujours un dans la sienne, à carreaux violet/blanc. Ils habitaient là, blottis dans un angle du
mouchoir, à se tenir chaud à la même litière que les vaches, percevant dans le
creux, l’eau sonner, loin encore des Himalaya de ma mère. Sur le plateau, la vue
s’envole à 360°, découvre le vaste monde ballonné. Un jour l’un d’eux déchira un morceau
du mouchoir, s’en fit un maigre baluchon et s’en alla claudiquant jusqu'à un
peu plus loin, voir là-bas si nous y serons.
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