comment peut-on vivre seul avec ses rêves ?

peut-être avoir juste entre les doigts l’instrument qui trace les lignes 

écrit 

dessine 

gratte la terre 

griffe la peau 

file 

fine tige de bois 

plume 

mine plomb 

stylo encre 

crayon couleur 

baguette 

poinçon 

aiguille

fil 

est-il vrai que sans objet le monde n’a aucun sens ?

mais quel objet ?

juste la feuille

celle verte ovale au creux de laquelle je gravais mes mots secrets

près de la haie dans une cour d’école ?

celle d’un cahier quadrillé écrite à l’encre invisible ?

celle que je recouvre ce soir de tous mes doutes ?

toutes les feuilles que je peux inlassablement

lire 

plier 

écrire 

déplier

froisser 

déchirer

griffonner 

gommer 

raturer 

coudre

découdre

feuilleter

relire 

et qu’elles me livrent leurs secrets