# 7 A mes pieds.

      La matière souple et flexible vacille. Câline la semelle de propreté noire et luisante caresse la peau qui l'a choisie. A droite à gauche de l'avant un écart en arrière. Elle tressaille. De la chambre au salon du salon au balcon. Elle frémit. L'aile de quartier rembourrée diffuse sa chaleur attentive. Elle titube. Pointe d'un ballet ordinaire qui abolit et l'espace et le temps. Point de fioriture. Un tissu-velours noir strié de pastel. Sur le cou de pied la boucle d'un lacet timide. Mais un chausson-douceur pour tempérer les levers difficiles . Un chausson-tendresse. Une chaussure de chambre éternelle exploratrice du jour nouveau. Voyageuse légère. Elle assure mon pied de son oeil attentif.

à vue d'oeil

à vue d’œil – de vieux chiffons abandonnés –

oubliés - en bordure d’un chemin forestier –

un tas de choses recroquevillées enroulées –

un monticule d’oubli – beige ocreux havane –

mise au point de l’œil sur l’amoncellement –

cela brille – cela se tord – s’ entortille –

besoin de toucher – de dérouler ce qui fait

rouleau – avec délicatesse car ne pas briser

ces morceaux de ce qui fut vêtements d’arbre

– parure de bouleaux – palimpseste de récits

où des mondes se sont écrits – dans le froid

de ces hauts plateaux – mémoire du vent d’un

jour et d’un autre – encore et encore – sans

répit – mes rouleaux d’écorces de bouleaux –