à l'antique

à l’antique – ou tout au moins à l’ancienne –

prendre la peau des mots – dans la lenteur du

geste nécessaire – avec l’attention requise –

et manier l’art de la concentration marié aux

impondérables de l’instant – délayer la forme

des lettres – emperruquer chacune d’encre dès

l’espoir de nos lèvres – le bleu mésange flue

sur la rivière de la page – une valse se joue

entre plume et papier – des hoquets d’encre –

et les mots deviennent couleurs – cela glisse

cela crisse cela s’écrit – pleins et déliés –

tout est là pour éclairer ces mots ruisselant

de plaisir – délivrés des bords de la plume –

langue du porte-plume serré entre les dents –

Codicille:

Pour ce qui est de la forme, je persiste dans mes contraintes habituelles:

pas de majuscule - commencer par à - pas de ponctuation autre que le tiret - être proche des cent mots ( 104 exactement) - des vers justifiés - et ce qui pourrait faire titre ou dire de quoi il s'agit, à la fin.

Pour ce qui est du fond, je continue d'écrire sur une série d'objets en lien avec l'écriture.

 

à l'heure dite

à l’heure dite – la main prête à frapper –

là en plein cintre – sur l’âme de la porte

– l’âme où se cadre l’invisible – c’est le

doigt plutôt – l’index légèrement replié –

il tape cogne avec énergie – ou par petits

coups brefs – le corps lui espère derrière

l’âme un sésame de passage – quand l’index

plié pose le geste qui va décaler le corps

– attisé du désir d’errer d’un dehors vers

un dedans – l’au-delà de l’âme de la porte

– cet écrin de bois de bronze de pacotille

– dont on peut du feu de la phalange pliée

délivrer l’ouverture – toutes les portes –

comme un origami d’un seuil qui se déploie