Remake de la nouvelle de Garcia Marquez : un hombre muy viejo con unas alas enormes
A minuit, les parents XY à moitié
endormis au chevet de leur petit garçon malade, perclus de fatigue, furent
rappelés à la réalité du monde par les cloches qui sonnaient l’heure, et qui
apparemment n’était pas celle du jugement dernier. On était le 22 décembre 2012, à Bugarach, Aude,
France. XX jeta un coup d’œil par la
fenêtre, et vérifia que les choses étaient toujours là, à leur place, même s’il
était difficile de les distinguer, informes et ensevelies sous une épaisse
couche de neige.
L’idée lui traversa l’esprit que
le monde avait peut être pris fin, et qu’ils faisaient partie des survivants,
après tout, même s’il n’y avait pas complètement cru, et qu’ils avaient été
choisis.
Mais il ne put y réfléchir bien
longtemps car l’enfant demandait des soins et cette réalité-là était bien plus
urgente, fragile et précieuse et quelle que fut la dimension dans laquelle ils
habitaient à présent, la maladie n’en était apparemment toujours pas exclue et
il fallait bien y faire face.
Pendant quelques jours, la vie de
l’enfant vacilla, puis, le 25 décembre, alors que le village déballait ses
cadeaux ou soignait sa gueule de bois phénoménale post Apocalyptique, la neige
commença à fondre, la fièvre quitta le petit corps et le monde se remit
cotonneusement en marche.
Dans le courant de l’après-midi,
XX qui digérait mal sa dinde aux marrons et rongeait son frein dans ce monde où
décidément il ne se passait jamais rien, -même « Plus belle la vie »
avait fini par le décevoir-, se laissa
intriguer par un rayon de soleil particulièrement tenace sur une tôle verte au
milieu des véhicules entassés dans la casse de son entreprise de véhicules
d’occasion. Comme YY ne trouvait rien de spécial à ce rayon vert merveilleux,
mais qu’il aimait bien avoir raison, il enfila ses bottes et chaussa son bonnet
et disparut parmi les compressions à moitié rouillées.
Sur le coup, il ne comprit rien à
ce culbuto géant, plus large que haut ; avec sur le côté de ce qui aurait
été sa tête verte, une antenne qui pendouillait lamentablement ; géant pour
un culbuto, mais à bien y regarder, assez mal fichu pour autre chose.
Insidieusement, imperceptiblement, la chose bougeait, glissait sur son socle
comme si elle avait été montée sur roulettes, et n’était pas sans rappeler à XX
… Non, non, c’était impossible, il était encore sous le choc post-fin du monde
imminente, il ne fallait pas s’emballer, il y avait sûrement une explication
rationnelle. C’était sans doute un de ces journalistes fumeux qui avait
abandonné un gadget hors d’usage, ou les Ultras, ceux des grottes du Pic qui
avaient oublié un de ces machins qu’ils trimbalaient toujours avec eux.
