Lumière dedans posée sur son buvard de
brume
caché dans le tableau sur le mur du
docteur
fantôme de mon frère au fond du paysage
un dimanche d'enfance à la doublure
grise
l'image qui flamboie dans le soleil
d'hiver
dans la rue tout au
fond à l'orée des malaises
son corps est une
terre, son sang bout en douceur.
il piétine la neige en
criant de bonheur
le portillon de bois
entrouvert de guingois
laisse passer le flot
de lumière encadré
aucun pas dans la
neige la marque n'est pas là
la pie qui se repose,
trois heures quatorze fois
seul élément vibrant
dans ce décor de soie
la pie qui se demande où
trouver quelques graines
des micro-mammifères,
des insectes sournois
mon œil mal interprète
midi à quatorze heures
brouillard bien à
l'abri
composition parfaite
quelques toits,
quelques troncs,
maisons endimanchées de lumières violettes
après-midi qui sait comment le crépuscule
quand on n'a pas le
coeur à faire du soleil
et qu'on voit une pie faire
beau dans le décor
et qu'on voudrait que
loin de ce badigeon tendre,
comme certains oiseaux
se cacher pour mourir
ce qu'il y a dans les
yeux de celle qui regarde
un souvenir captif,
une mise en abyme
Un fantôme sans
chaînes
des arbres
ensommeillés
nous n'atteindrons
jamais cette fonte des neiges
et ces brouillards
givrants au dessus de nos yeux
nous resterons tapis à
regarder la pie
attendre que l'enfance
fonde en métamorphoses
et qu'on glisse dessus
comme un verglas sanglant
que la lumière inonde
éclabousse éblouisse
que finisse l'angoisse,
que commence la joie !
Des mondes vides et calmes
Le sang s'est retiré
Madame Redon brode et
pense à ses amants
L'araignée souriante
lui apporte du fil
Le ciselage aigu du
cri des sémaphores
Le motif éperdu sur
la chasuble d'ange
Sur sa peau de drap
frais Madame Redon brode
Ecrivant son
histoire au point de croix compté
Ce que l'on n'a pas
vu on se risque à l'entendre
Les vagues se
fracassent à ses tempes assourdies
Pénélope à ses
heures
Le goûter étant pris
Jeune Odilon timide
sous ses jupes
vertige
Les grands rideaux des ombres
les noirs de ses envies
Sa peur pour tout
visage
et les coquelicots
des lèvres de sa
mère
pour terrible alibi.
Madame Redon brode et
tisse des silences
Lui en fait des
tableaux
Son enfance s'écoule
en élixir doré
qu'il dépose plus
tard
dans les bleus dans
les livres
les bouquets
d'anémones
le monde rendossé
les vagues torsadées
Madame Redon brode
son fils à ses côtés
les bouquets sur les
tables embaument en secret
un pétale s'étale une
fleur se défait
dans les cheveux si
noirs une fleur a poussé
Aucun air de famille
et l'araignée sourit
et le bouddha sans
date au bord de son jardin
Sur un rail
d'étincelles
au fond du pot aux
roses
se joue notre destin
à
l’arrière-plan
d’un monde dont on
ne sait pas grand-chose
mais qui continue de poser
question – le regard ne s’ouvre
qu’à demi – sur les reflets de vieux
papiers jaunis – aux couleurs désuètes
et surannées – mais dans une inlassable
naissance – à nous remettre encore au monde
et tenter de voler avec les voix du vent ce qui encore
palpiterait au bord de nos chemins – ou ce qui au fond
de nous émerge des entrailles de la nuit avec un peu des
leurres des lueurs du jour – et des couleurs qui suintent sous
celles déjà enduites – certitudes qui vacillent dans l’empâtement
de paysages en clair-obscur – aux glacis aux lavis aux ombres aux
repentirs aux textures aux camaïeux aux vernis aux aplats aux matières
tout ce qui se crée derrière le rideau des pupilles où l’infini clapote encore
Codicille: 9 Contraintes liées à la deuxième série autour d’œuvres peintes
travail sur le détail/ expression qui commence par à/ à seul sur la première ligne/ disposition en pyramide/ nombre de lignes fixe : 18/ pas de majuscule/pas d’autre ponctuation que le tiret/ insertion de bouts de phrases donnés/ une contrainte secrète
