Bouts d'aplats (version 2)

Un long ruban bleu dessine une large courbe à droite :

le Rhône, mon fleuve.

Sinon, du vert, beaucoup de vert, comme les bois

et des aplats de blanc, beaucoup de blanc :

buttes, prairies où paissent des troupeaux de vaches,

zones déboisées où s'étalent des villages.

Des trouées comme entrer dans la lumière.

Les ailes de la voiture de l'enfance s'ouvrent,

c'est l'envol dans le blanc,

l'espace retient son souffle.

Décollage.

La ligne rouge de la route n'est même plus nécessaire.

Juste du vert pomme et du blanc, tendre, calme, apaisé, équilibré.

Le silence ici est vert.

Plus loin, des bois noirs, serrés,

d'autant plus noirs qu'ils sont peuplés de charbonniers

sacs de jute sur la tête, visages machurés

par le charbon de bois.

Attendre une main nue, très blanche

qui chasserait tous ces visages.

Est-ce la noirceur du ciel, l'obscurité

qui allonge infiniment les arbres et les rend menaçants ?

ce ciel qui brasille quand les frondaisons se font plus clairsemées ?

Les ombres s'allongent, s'épaississent.

L'air devient transparent avant que le ciel ne s'assombrisse

et que la terre devienne plus claire que le ciel.

Je vole sur des couleurs rêvées, sur de simples paroles.

Puis, surgit le rouge rond des soleils tombés.

Une chaleur inouïe devant laquelle les bleus s'écartent,

les vocables se ruinent.

Figurer le monde

À l’heure où les cartes deviennent plus que jamais objets de consommation quasi quotidiens, à celle où le pouvoir accru de la cartographie paraît sans limite et où, par la puissance et la vitesse combinées des algorithmes, les artifices et les conventions qui l’ont rendue possible s’estompent de plus en plus et sont toujours plus difficiles à discerner, l’ambivalence de la cartographie doit être plus que jamais soulignée. Nous savions que la carte était une représentation, donc « un langage »  avec sa grammaire propre et, qu’à ce titre, elle pouvait dire ce qu’elle voulait et même mentir à dessein. Nous comprenons d’autant mieux aujourd’hui qu’il s’agit d’abord d’un pharmakon  : à la fois remède et poison, la carte peut en effet figurer comme défigurer le monde, nous mettre en relation comme faire écran. Or il ne tient qu’à nous de se saisir de la carte, de refuser l’artifice et de retrouver l’outil.

Alexandre Chollier et Federico Ferretti 

Dans "Ecrits cartographiques": Elisée Reclus

des couleurs

Verts clairs, verts plus foncés des cartes igéennes
Vert épicéen, vert du sapin de Douglas, du sapin pectiné
Vert des pâtures au début du printemps
Vert des prairies tachée de fleurs sauvages

Là où les eaux abondes,
Des populages au jaune plus chaleureux que le jaune frais des jonquilles,
Jaune métallique précieux des boutons d’or âcre.
Blanc vif et discret du faux fraisier, vraie potentille fausse stérile
Différents roses vifs, pâles, soutenues

Bruns roux des landes sur le haut du Chaussitre,
Bruns plus ternes des prés après la neige
Sols spongieux marqués de joncs vert sombre
Là où les eaux s’emmêlent pour former des rivières

Haut plateau mouillé d’eaux vives, courantes, qui serpentent dans le paillasson vert des prairies,
Eaux des neiges infiltrées doucement tout l’hiver jusqu’au début du printemps, eaux fraîches au mains du marcheur l’été, eaux froides, eaux vivantes qui courent…

Des perceptions infimes,
Quand le ciel s’ouvre enfin au levé du soleil

Des lichens colorés sur la roche affleurante
Du vert tilleul, du jaune sur le gris du granit
Vert profond des forêts de conifères marquées
Des taches claires de feuillus
Hêtre, fayard, fagus : érable plane, frêne
Sorbier, sorbus, alisier près des maisons avec
Parfois la silhouette incongrue d’un séquoia séculaire

Le noir a des valeurs diverses aux ciels d’orages : la nuit
Paysage projection d’un inconscient
Silhouettant les arbres

La douleur butte sur le mur invisible de l’ignorance aveugle
Impossible de voir
Par dessus, par dessous, à travers
Limbes

Se retrouver soi-même face à un paysage
De roc de terre et d’eau
De végétaux
D’animaux parfois

Composantes essentielles, du corps, de l’être avec la foudre

Un éclair orangé a fendu l’arbre en deux
Alors ainsi soit-il, enfances éclatées

Le paysage n’est pas nostalgie d’un temps autre
Le paysage-instant, je le vois le regarde
Ciel blanc, bleu, gris
Vert, roux, blanc, les prés aux saisons
Plus sombres les forêts
Et l’éclat métallique de la lumière dans l’eau

Au loin luisent les toits des villages
Tuiles rouges, ardoises grises des clochers
Traces de vies,
Fumées
Voitures qui, en silence, traversent le paysage

Sensation d’être au bord de quelque entrouverture
Sensation diffuse, un rien
Qui résonne longtemps

Sous la réalité topographique des couleurs
Pressentiment d’autre chose
Mécanisme biologique de réalité cachée
Mystère qui disparaît aussitôt qu’aperçu
Aperçu, même pas, senti, pressenti
Aussitôt disparu avant que d’être vu.

Pourtant
le lieu est nu, rien n’est caché
Néanmoins
Une corde intime vibre
Perceptiblement
L’esprit, ouvert, s’apaise

Instants étranges où l’attention flottante perçoit et seulement dans ces instants-là, cette inquiétude transsudante et cet apaisement coloré, vert tendre, vert cru, vert foncé, rose, rouge, bleu, blanc et toutes les nuances de gris et de noirs.

LES A-PLATS DE COULEUR.

   Il y aurait du matin jusqu'au soir les couleurs de la carte, les liés et les déliés, les plats et les contre plats sous couvert de champs et de contre champs.
   Il y aurait le rose des sapins illustrant la majesté des aubes folles et les couchers de soleil fulgurants.
   Il y aurait le vert qui envahit le temps et dévore l'espace, mariant le jaune à l'absinthe, le lichen à la mousse, obligeant ses teintes au singulier vert-Véronèse.
   Il y aurait les prés batifolant du vert au bleu, du bleu au vert au gré des herbes et des vents, au gré des heures et des saisons.
   Il y aurait des incises de bronze et de bruns dans l'écume des verts, points virgules sur les troncs d'arbres marquetés des soliloques d'oiseaux; incises sur les pierres sombres tourmentées des taches de vieillesse.
   Il y aurait les arrondis des courbes de niveaux, tous leurs faux-plats ombrés rythmant mon âme triste quand le soir tombe et que s'éteint le nuancier de mon territoire de papier.

Carte de Cassini/ T

 

C’est une image où chacun décrypte ses propres fantômes, ses obsessions ou ses peurs ancestrales, avec des gueules béantes prêtes à engloutir le monde qui semble être montré; des monstres de l’enfance s’étalent, dilatent leurs membres, délivrent des recoins qu’il faut bien contempler, déploient un réel auquel on va s’habituer.

On se dit que cette image pourrait être un tableau de Dubuffet où des silhouettes s’installent, se croisent, s’ignorent ou se regardent, occupent un espace, le chorégraphiant avec souplesse, y inscrivant même des mots, tracés de belles lettres, difficiles à déchiffrer, quelques taches plus sombres, et l’on pense même paramécies.

 

Il faut aller plus loin, laisser ses yeux de sable, creuser et récolter les noms qui disent ce qui était, et est peut-être encore, un pays, un village, un hameau, un lieu-dit qui fait toujours trembler lorsqu’il est prononcé à haute voix, qui réveille des ombres et chahute les jours.

Chercher ce qui importe, les blessures invisibles et les voies sans issues, l’innocence d’un matin, le seuil d’une maison, les formes d’une aurore, les réponses d’un ciel, les questions sans réponses, les pensées d’ombre et de lumière, et les noms vêtus de deuil, rides et signes, puits à creuser encore.

Palette

D’abord dans le grand atlas au vert de velours, il y avait:

des archipels de taches colorées

des reliefs d’un monde balayé de rayons ocre vert ou bleu

des langues de soleil , des haillons d’Arlequin

des lisières d’écume, des coulées de verdure

des strates d’un blanc cassé, surfilées de lacets jaunes, rouges ou bleutés

des dentelles de mer des crachins d’îlots bruns

Après, ce fut le temps

des étendues sans ombres, de landes, de pierres, de bruyères et de lointains bleutés

des poignées de mousse rase

des moissons de lichens safranés

du cresson qui tapisse les eaux

des feuillages qui n’en finissent pas de croître: émeraude, olive, jade

des hélices de lumière et d’ombres

des bleuets dans les blés et des étoiles d’asters

des lucioles des micas dans les souvenirs flous

des essaims de soleil par-dessus les sols noirs

des grammaires de bleu où les nuées s’écrivent

Plus tard, ce fut:

des ornières de traces bleuâtres, noires ou sang

des îlotsgris à la lisière de l’au-delà

des semis argentés des lichens Parmélia

l’uniforme étendue grise des Aspicilia

des cartes de Rhizocarpon geographicum

des ombres blanches vastes et vides

des étoffes de riens avec un presque bleu

des parcelles de pluies et de verroteries

des encroûtements d’ocre aux alvéoles d’ombres

quelques flaques de vies aux reflets de gris bleu

des doutes de l’encre jusqu’aux débris des cendres

des frôlements blonds sous la houle du vent

enfin par-dessus tout l’entaille du bleu des aubes

Bouts d'aplats ou Bouddhas plats

Un long ruban bleu dessine une large courbe à droite : le Rhône, mon fleuve.

Sinon, du vert, beaucoup de vert, comme les bois que nous avons traversé chaque dimanche pendant des années et des aplats de blanc, beaucoup de blanc : buttes, prairies où paissent des troupeaux de vaches, zones déboisées où s'étalent des villages.

Lorsque nous abordions ces trouées blanches avec la vieille Dina Panhard, c'était comme entrer dans la lumière ; mon père prétendait qu'il allait ouvrir les ailes de la voiture et la carte me fait exactement cet effet : je prends mon envol dans le blanc, respire à fond, retiens mon souffle et je décolle. La ligne rouge de la route n'est même plus nécessaire.

Je découvre à explorer cette carte IGN à 1/25 000 de façon plus attentive que je suis incluse dans ces étendues vertes et blanches. J'y ai laissé quelque chose de moi ou peut-être l'inverse, quelque chose de ce paysage s'est inscrit en moi. Juste du vert pomme et du blanc, tendre, calme, apaisé, équilibré. Tel m'apparaît ce que j'ai sous les yeux. Le silence ici est vert. Une part de moi-même est engluée dans ces paysages doux, je suis de ces collines et de ces bois clairs.

La partie la plus sombre se trouve dans la seconde partie du voyage, des bois noirs, serrés, d'autant plus noirs qu'ils étaient peuplés de charbonniers sacs de jute sur la tête, visages machurés par le charbon de bois. J'attends encore une main nue, très blanche qui chasserait tous ces visages de ma mémoire.

Est-ce la noirceur du ciel, l'obscurité qui allonge infiniment les arbres et les rend menaçants, ce ciel qui brasille quand les frondaisons se font plus clairsemées ?

J'observe intensément les ombres s'allonger, s'épaissir, la transparence de l'air avant que le ciel ne s'assombrisse et que la terre devienne plus claire que le ciel. Je vole sur des couleurs rêvées, sur de simples paroles.

Parfois, au retour, j'entr'aperçois le rouge rond des soleils tombés. Une chaleur inouïe devant laquelle les bleus s'écartent et les vocables se ruinent.

aplats de couleurs de couture

Une stimulation blonde grouillante de miel noir

Le premier pli fait comme une douche en Y faisant couler du vert et du plus ou moins marron avec les veines bleues du fleuve chéri 

Un espace presque blanc, comme glacé au sucre, si blanc par rapport aux autres reliefs, si l'on en croit les dégradés, qu'on pourrait le penser au-dessous du niveau de la mer. La veine bleue continue son chemin, 

Compter les nuances de verts

Les roussis des lichens

Les pierres de ma carte font le paysage en noir et blanc, avec ici ou là, une tâche de sang. Le granite noir qui se laisse voir sur les murs rechaulées des maisons décrépies

La migraine ardoise, la migraine tourbe, la migraine loess, au sein du blanc qui dure

Le blanc des voix et les bouchons des mots,

Leurs yeux ne percutent que du noir, que du noir,

Les marbres anthracite sur lesquels sont écrits en or le nom des habitants du dessous, le gravier blanc sur les tombes, et quelques fleurs en céramique si magnifiquement rouges.

Le doré de ton nom commence à passer.

Je me souviens de Maroussia dont les larmes coulant de ses yeux bleus, faisaient éclore des myosotis. Les yeux marron, ça doit pleurer des giroflées, ça t'ira ?

Cette pancarte comme une flèche entre les 2 pans de rideau rouge qui ne laisse rien deviner de la pièce et du décor qu'ils cachent

Elle a les yeux bleus et ne se demande pas pourquoi

Elle regarde la photo sépia

Voix blanche cendrée voix rougeoyante qui dessine au-dedans la carte de la vérité

Les écritures et les illustrations très noires, très fines sur les feuilles jaunies.

La page des races : la rouge, la jaune, la noire, la blanche.

Mes cellules savent 

que certaines périodes de l'Histoire sont en noir et blanc, 

Des pièces aux couleurs vives rouge jaune vert bleu, le dessous, blanc jauni

Où je filtre la poudre d'or dans le sable,

Ces petites fleurs en grappes roses dans les prés

Les lauzes du Lac Bleu

Je rêve à la Mer Rouge