BRUIT BLANC

 Se mettre au lit douillet commencer le strip-tease

Déshabiller la cire rose de son ouate

Pétrir en forme oblongue réchauffer, réchauffer

quelque chose n'arrête jamais

Enfoncer retirer pétrir recommencer

Dans le train dans l'avion réguler la pression

Sur le quai du métro, dans les grands magasins

les bruits du maudit monde, mes pensées ruisselantes

clignotantes auto-tamponnantes

la boîte métallique l'épervier des sourdines

Maintenant en plastique seul le prix a doublé

Comme des petits oeufs, comme des nouveaux nés

Bien souvent elles me sauvent quand je suis acculée

Préférer les piqûres au zonzon des moustiques

Déambuler en vie, pavillons déployés

Tous ces sons imposés, écouter nos silences

Les battements de coeur, le regard plus qu'hagard

Déambuler dans nuit Fermer les écoutilles.

Ce soir je sors sans ma tête. Qui est-ce ?

Sans titre provisoire (3)

 Même parmi l'obscur le seuil ouvre l'espace

Nature écarquillée pour éclairer novembre

Le café qui percole, la tartine beurrée

L'espoir d'un jour joyeux sans armure et sans ombre

Au fond d'une sous-tasse trouver une langueur

 

Même le TESSON bleu a des allures de roi

Sans titre provisoire (1)

 Dans l'éclairage noir du rouge inactinique

Qui ne révèle rien d'un passé révolu

Même le regard plombé par le voile anémié

Chaque vague du temps qui avance dans l'âge

Herbes hautes tracées aux plis noirs de la bouche

Épines de l'hiver enfoncées sous la peau

 

L'indicible mère à boire

Spiti ( Du grec « σπίτι » qui signifie maison)

L’anémone et l’ancolie
Ont poussé dans le jardin
Où dort la mélancolie
Entre l’amour et le dédain

« Clotilde », Alcools, Apollinaire (1913)

La première fois qu’ils virent Spiti¹, ils la trouvèrent franchement belle. Du moins, elle leur plut. Ils aimèrent comment elle était habillée. Un revêtement qu’ils auraient pu choisir. Ils avaient des idées sur les revêtements. Ils avaient su déjà apprécier celui-là. Cela leur fit bien augurer de cette rencontre avec celle qui portait un nom méditerranéen sans avoir l’air de se considérer dans l’obligation d’avoir une silhouette hiératique de cariatide.

Le chef incliné, sans retenue, comme frangé de glycine et de volutes vineuses, sans apprêt malgré la couronne de roses. Ils n’auraient pas su dire si ces tuiles étaient brunes ou rousses. Ils l’avaient pourtant scrutée. Il ne leur en demeurait qu’une impression vague, générale, de désirs et d’émotions. Ils se demandèrent même pourquoi. C’était disproportionné. Plutôt grande, joviale, dans leur souvenir.

Elle portait sur la tempe une longue veine d’un bleu égéen qui courait entre les branches du cassissier stérile et les épines du rosier blanc. Le sang y battait, innervant les tomettes rouges de l’entrée, comme une promesse d’embrassement.

Elle n’aurait pu s’appeler ni Jeanne, ni Marie, ils ne l’auraient pas retenue à bien y réfléchir. Mais Spiti, drôle de superstition. Voilà bien ce qui les avait arrêtés. 

 

Je reçois ce texte tôt ce matin sur mon smartphone accompagné de ces quelques mots : 

"Bonjour, 

Avec du retard et sans retouches, le voici finalement. Il y aurait de la superstition à le transmettre en ce 15/10 que je n'en serais pas surprise.

Bonne journée"

 

Il faut dire que c'est aujourd'hui que nous signons l'acte de vente, alors de ma part aussi, un peu de superstition, qu'il paraisse avant midi, heure de rendez-vous chez le notaire.

Merci à vous toutes, merci à l'acheteuse, longue vie et bonheur dans cette maison