Petite chanson du soir, désespoir

Il arrive que la réalité ne soit qu'une foire aux racines nues, il arrive que l'image s'arrête alors que la vie continue et que cet instant épinglé sur notre rétine nous tatoue à jamais dans le coeur une sensation qui sans elle, aurait glissé sans ravage hors de nous, dans le sillage du temps et des instants, dans le cimetière des images non perçues.

il arrive que sous le duvet la croûte soit intacte, que sous la chevelure poussent des corbeaux. il arrive que sous le flot soyeux des lignes roussillantes plus personne n'enfouisse jamais ses mains, il arrive que sous la neige patientent les taupes endormies, les prochaines primevères, les salades composées.
Il arrive que les oiseaux écrasés soient plus présents photographiées que dans la vraie vie, parce que l'immobilisme qui les cloue au sol comme un papillon dans la boîte de l'entomologiste les cloue définitivement à notre regard, il arrive que les images soient plus pénétrantes que les caresses, il arrive que la vie nous en fasse voir de toutes les couleurs, et que parfois la couleur vire au cadavre, il arrive que les baigneurs ressemblent à des poupons  de plastique,

il arrive que dans l'eau s'enfonce Virginia Woolf, qui malgré sa grande douceur, le regard aimable de ses compagnes et compagnons, malgré les promenades au phare et mrs Dalloway, malgré les beautés et la magnificence de son intelligence par elle offertes au monde, il arrive que le désespoir de soi-même lui ait fait remplir ses poches de pierres et que sans qu'il n'y ait jamais eu de témoin pour la transmettre, on ait en soi l'image filiforme de la belle silhouette s'enfonçant lentement dans les eaux noires et glacées.
Et puis un jour il n'arrive plus rien