à la mémoire de l’enfant que je fus – et qui
frémit encore sous ma peau – je collectionne
cet objet allongé – tout ensemble boîte pour
trésors – écrin en bois – cassette des riens
– de pacotille – où dormirent crayons gommes
porte-plumes et plumes – règles en bois à la
forme carrée et graduée – tout un matériel –
et désormais empli d’une errance de ces mots
– découpés ça et là et cachés dans cet antre
– des mots bousculés – ébauches de lumière –
genèse d’une sphère d’un dire qui ne se sait
pas – un doigt sur le poussoir et s’ouvre le
plumier et le plein de secrets qu’on écorche
