mardi 28 décembre 2021

à la mémoire

à la mémoire de l’enfant que je fus – et qui

frémit encore sous ma peau – je collectionne

cet objet allongé – tout ensemble boîte pour

trésors – écrin en bois – cassette des riens

de pacotille – où dormirent crayons gommes

porte-plumes et plumes – règles en bois à la

forme carrée et graduée – tout un matériel –

et désormais empli d’une errance de ces mots

découpés ça et là et cachés dans cet antre

des mots bousculés – ébauches de lumière –

genèse d’une sphère d’un dire qui ne se sait

pas – un doigt sur le poussoir et s’ouvre le

plumier et le plein de secrets qu’on écorche

 

2 commentaires:

MarieBipe REDON a dit…

une quinzième vie pour le plumier, un très bel oiseau au demeurant.

Michelangelo a dit…

A nos mémoires d'enfants, aux objets insignifiants pour les autres, si signifiants pour nous, à ceux qu'on redécouvre un jour au fond d'un placard, à l'émotion qui surgit sans commune mesure avec la valeur intrinsèque de l'objet. Qui n'a pas sa boîte en fer, sa montre arrêtée, son plumier ou sa trousse, enfin son vieux truc insignifiant déclencheur d'émotion. Merci pour l'éclairage Sol, ça met la lumière sur des fonds de tiroir que j'avais oubliés.