à l’affût d’un tout près – d’un presque réussi
– quand on va parmi l’obscur – à errer dans ce
qui est friche – aussi sombre que des corbeaux
– presque épris de fièvre – à tenter de percer
ces nappes de nuit – à égrapper les épines des
buissons où s’accrochent nos doigts – à passer
au travers des ombres froides du silence – ici
ou là – dans le bruit du monde âpre qui alarme
– et que l’on n’en finit pas de buter sur tout
ce qui s’érige sur le chemin – comme des pieux
ou comme des fantômes – et puis un seuil ouvre
soudain l’espace – on est arrivé aux portes de
