" je compris à ce moment-là l'Atlantide que Charlotte (la grand-mère qui vient de mourir) m'avait laissé entrevoir, dès mon enfance, cette mystérieuse consonance des instants éternels. A mon insu, ils traçaient, depuis, comme une autre vie, invisible, inavouable, à côté de la mienne (...). c'est cette vie qui se révélait maintenant essentielle. Il fallait, je ne savais pas encore comment, la faire épanouir en moi. Il fallait, par un travail silencieux de la mémoire, apprendre les gammes de ces instants. Apprendre à préserver leur éternité dans la routine des gestes quotidiens, dans la torpeur des mots banals. Vivre, conscient de cette éternité..." (A. Makine, "Le testament français", p. 308)

ETE

Le lézard doré
affleure le mur de pierre
caresses de sang froid.

Le ciel bleu
dégouline de perles
cristal de fièvre sur ma peau.

Un souffle
agite les herbes sèches
la brise bat des paupières.

Les oiseaux
chantent à tire d'ailes
rumeur joyeuse dans l'air du temps

Deux papillons
dansent amoureusement
traits de crayon dans le matin.

A PROPOS DE MOTS...

"...Il n'est pas fortuit que la Papauté ait fait main basse sur la géographie, elle qui a toujours régenté l'espace et le temps ces deux êtres indociles et irréductibles. Le Vatican fut un fomidable dessinateur de frontières. Il se nomma également gardien des calendriers. C'est la même chose. La géographie est un calendrier.
Le chant du Moyen Age sacifie à cet appétit effréné de contrôlle. Il conjure l'ivresse des sons, leur insoumission [...]
Plus tard, lorsque la parole se divise du chant, un autre danger menace. Le langage ne va-t-il pas en profiter pour se dévergonder, lancer son bonnet par-dessus les moulins et abîmer cette harmonie qui fait le souci des premiers géographes, des rois, des prêtres et de tous ceux qui gèrent la planète? Heureusement, les pouvoirs veillent au grain: ils procèdent avec les poètes comme on procéda jadis avec les paysages de la Terre: on les oblige à se ranger. On va passer le mors aux mots, à ces mots si piaffants si taquins et si cabochards, si gais, qui grouillent dans la tête des poètes comme un peuple de vermines. Rimes et rythmes, sonnets et rondeaux, assonances, redites et et échos, allitérations ... Tout un arsenal bien tempéré et mobilisé pour capturer les mots, pour leur passer les menottes et les enfermer dans des règles aussi mathématiques que celles de la musique ou du chant, que celle des méridiens et des parallèles.
L' alexandrin qui devint à l'âge classique le vers souverain, porte ces sûretés au comble - douze pieds, la césure... Le sonnet est une figure mathématique. Et la rime joue le rôle de garde-chiourme: elle verrouille la fin de chaque vers, tout en obtenant que se répondent les différents vers, effaçant ainsi la singularité, l'unicité de chacun, pour le réduire au statut d'écho... Emprisonné, tenu à l'oeil, contrôlé et épié à travers des judas, le mot devient incapable de la moindre initiaitive et d'ajouter une couleur à la couleur des choses. La littérature, au lieu de patrouiller sur les confins, est assignée à résidence. Elle n'a pas le droit de franchir la frontière. Elle reçoit la mission de dire ce qui est dicible alors que l'indicible devrait faire son gibier. [...]
Les formes rigides du poème ou du chant ne font que prolonger l'ouvrage des linguistes ou des grammairiens. Dès son origine, le mot a été remplacé, arraisonné, tenu à l'oeil, marqué au fer comme un taureau, invité à respecter les règles de la syntaxe et de la grammaire, à oublier le goût qu'il a de l'inconnu et de la solitude pour rentre dans le troupeau et se plier aux décisions du berger..."
D'après GILLES LAPOUGE "La légende de la géographie"

Sous la treille

Après les grappes de glycine (sous lesquelles nous ne sommes jamais parvenus à tous nous réunir pour écrire dans leur parfum enivrant), voici les grappes de raisins (muscat rosé) qui seront prêtes en septembre pour la dégustation et écrire enivrées d'autres saveurs "Goûtons voir, oui, oui oui, goûtons voir ...)

chute de girafon

«je t’attendais»

«je t’adore»

«je t’admire»

â l’eau

«tu m’emmènes (au paradis)»

sans nuée de grues

«j’imite le cri du paon»

pour t’épater

hors la galerie

l’idée de ...

jouer les sirènes

à l’eau

déraper dans la rivière

maladroite

mais pleine d’audace

sans peur

après l’eau qui glace

«je t’enlace»

a s’est glissé entre l et u

«a»

ailé

des ailes

ailes du désir

«je t’escalade»

si tu m’aimes toute folle

ouf !

jambes flageolantes

une chamoiselle trébuchante

sur les cailloux

choux

à genoux

s’effondre

comme un girafon

«je t’.......»

BLEU comme les fragmentations

de la lumière

qui se chevauchent à l'entrée de la nuit

comme des rafales

suintent les larmes de la pluie.

Bleu comme les précipices

comme les abysses

qui longent mes nuits inachevées

comme les jours

imparfaits de moments suspendus.

Bleu comme nos corps qui s'enchevêtrent

sur le roulis

des draps mouillés

comme nos étreintes impudiques

vautrées dans de la soie fânée.

Bleu comme des cristallisations d'étoiles

qui viennent mourir

sur le lit de mes cauchemars laiteux

comme des phasmes pleurent

la nuit de mes métamorphoses.

Bleu de toutes les déclinaisons

Bleu immobile

Bleu égyptien

Bleu qui se fond et se morfond

Bleu du chiendent qui pousse

entre les tiges de ma tristesse.

Bleu de mon âme

qui s'exerce à mille nuances

et fait virer au gris

ton absence.

LOCATAIRE des mots
en exil
je cherche leur histoire
dans mes mains écorchées
sur le bord de ma bouche
dans le jour qui se lève
dans les soleils qui s'effilochent
et qui meurent
quand s'ouvrent mes crépuscules
éclaboussés d'errances.
En exil je suis
éparpillée
au travers de leurs sens.
Je les couche sur un papier froissé
Je les tords les déchire les pétris
dans la glaise de mon histoire.
Ils sont ma résilience
m'inventent des avenirs
encerclent les angoisses
que je sens sourdre
grandir puis s'effeuiller
dans leurs fourreaux voluptuaires.
Je les étreins leur sculpte des visages
mais ils s'évadent de mes prisons.
Quand ils me reviennent insoumis
ils sont ma liberté.
En exil,
je les attends.

La société industrielle

"Toute économie capitaliste comporte, à chaque instant, un nombre minimum d'ouvriers inemployés, ceux qui passent d'un métier, tombé en désuétude, à un autre métier ou d'une entreprise en déclin à une autre entreprise. Pour supprimer entièrement cette armée de réserve dans une société industrielle développée, il faudrait un planification intégrale de la main d'oeuvre. Autrement dit, dans une société industrielle moderne, l'alternative est celle d'une armée de réserve industrielle et de la suppression de la liberté de choisir son métier. Ou vous planifiez la main d'oeuvre, et, dans ce cas, il faut imposer aux ouvriers qui ont perdu leur métier dans telle partie du système économique d'aller vers l'endroit où ils trouveront du travail, ce qui implique la suppression ou l'élimination du libre choix de l'emploi ; ou bien vous laissez choisir chacun librement son emploi, et la répartition de la main-d'oeuvre se fera en fonction de la demande, en fonction des salaires que les travailleurs pourront obtenir dans les différents emplois, et il y aura à chaque instant un certain volant de travailleurs en chômage. Tout le problème est de savoir jusqu'où va cette masse de travailleurs sans emploi. S'il s'agit d'un grand nombre de chômeurs, alors le régime est injustifiable ; le capitalisme, s'il comportait en permanence une fraction importante de la main-d'oeuvre non employée, serait évidemment condamné"

Raymond Aron "Dix huit leçons sur la société industrielle" Idées 1967 p.129-130

Il me semble que bon nombre de ceux qui nous ont gouvernés jusqu'à maintenant et grand nombre de ceux d'entre nous qui ont voté pour eux, ferions bien de relire nos classique

Chemin de traverse, à La Réunion (fin)

Catalogue Manufrance, Chasseur Français, en Créole : en téléchargeant le fichier : https://docs.google.com/leaf?id=0B9RgCz7F4uZtNDFmZGE2YjktZjg1Ni00YTI3LWJiYjctM2U5NjIwZGRiYWQy&hl=en_US

Poèmes express (2° série)

La tristesse
Nageant dans des brumes argentées
Avait repris son cri.



La lune montait.
Dans ses cheveux où s'accrochaient quelques brindilles
Il pourrait se dissimuler.
Les flèches fières d'une magnifique cathédrale
Tige gracieuse et fine
Se posa en bordure d'un champ.


Une corolle
Prenait une odeur mauve de lavande.
A la frange des vagues
Aucune lumière.
Le chant de la terre
Discret et doux
Comme un flocon de neige oublié.


Les villages perdus
Ne serviraient plus qu'aux piétons.


Afin d'éviter un danger
On leur confia
Les perles de cristal du lustre.
Ce n'est qu'un grain sans importance
Dans le sablier du temps.

Petites vacances

chemin de traverses, à la Réunion

chemin de traverses, les bons mots de la Réunion

Très sages mots et prières du temple Tamoul




et ceux de la République


(cliquer sur les photos)

chemin de traverses à La Réunion

pour vous, un chemin serein, sur des ponts, mais sans chaussures

Poèmes express

Vu que ce dimanche, il n'y en avait que pour les escargots et que je n'ai pas pu lire dans mon hamac - qui de toute façon me lâche salement pour me briser l'arrière du crâne et le dos alors que je repose en lui accordant toute ma confiance - j'ai sorti les vieux bouquins "à donner" et me suis lancée dans des poèmes express en ne laissant apparaître (à partir du choix d'une page) que certains mots qui mis bout à bout font apparaître une phrase cf : mail de Marie, Pierre du 29/06/2011

Voilà ce que ça rend :

Le silence était peuplé de 1000 et 1 vies bruissantes.
Une vraie luciole devint douce comme une lanterne verte.
C'était la meilleure heure.
La bonne distance pour parler.



De jeunes bouleaux
Se plaisaient à imaginer
La lumière ardente du soleil
Pour la dernière fois.



Les trains roulaient à vide.
Le P.F.H. - Parti-Franchement-Hilare
Ne rate jamais une occasion de s'exprimer ...
Voilà qui paraissait primordial.


Les gypsophiles étaient menacés.
Inquiet, il fit un bond.
Il s'installa dans la fourche d'un arbre.
C'était cela la solution :
Se cacher.



Une main
D'où sortait une puissante odeur d'ail rissolé
Leur criait de se taire.


Il pleuvait.
Penché avec tendresse
Il n'avait pas remarqué
Un massif de potentilles.


Une poignée d'herbes odorantes
Dont ses mottes étaient avides
Semblait boire à la nuit.


Des embouteillages sans fin
Déchiraient la nuit.


Parfois, j'ai pioché au hasard, yeux fermés et éliminé ce qui n'arrivait pas à faire sens, parfois j'ai choisi les mots.

Fleurs de juillet

Composition florale dans un vase en forme de ... douille, écrirait Lìn







Fortes chaleurs et pluies fréquentes font pousser de bien étranges fleurs vénéneuses

les chamoiselles s'amusent

chut chut un bus prisonnier, des des

pauvre bus immobilisé contre la maison «regarde il a le flanc tout égratigné, on dirait qu’il est blessé»

murs-murs, bus sandwichs. Gris gri-

«c’est sa première sortie» le jeune chauffeur novice balaie le rosier jaune accroché au balcon

-llages dans le village. Un bus rosier, arrach arrach-

le voici qui quitte le navire en détresse «il va avoir des problèmes avec son patron» et il photographie son engin coincé entre les parois

-eurs et sueurs, en soupes et en hires le chauffeur de bus, attent attent-

sans prévenir il déplace nos vélos (là au moins il maitrise), replie le grillage .. nous, on a juste peur que sa roue arrière tombe dans le trou du palier d’entrée, peur qu’il nous bloque dans la maison

-ion mauvais ions, bus vélos va tomber dans, trou trou-

«allez envoie ! envoie le bus !» : heureusement que le voisin est là pour nous tirer d’affaire

-trouilles, ouilles, et moque et ris du voisinage, nage nage... Elles sur leur bal-con con le chauf euh... rrrr

accoudées au bastingage, deux chamoiselles un brin moqueuses, de cette scène inédite se délectent, en riant, du spectacle, vivant, riant

JUILLET

Quelques roses et fushias cueillis dans le jardin d'Ange-Gabrielle un dimanche soir rempli de chaleur et de douceur. Merci pour ce moment. L.

Pour Amorgos : un carré de douceur

pour Béa : des fois que tu flasherais