on n'est pas indiens, c'est dommage

parfois,

souvent,

immobile,

assise sur mon zafu de méditation,

(je n’aime pas ce mot,

je ne sais pas ce qu’il veut dire),

au moment où je devrais ne penser à rien,

juste être là,

sans bouger,

souvent,

parfois,

me traversent,

des pensées saugrenues,

des rêveries érotiques,

pourtant,

ce temps,

est à la communion silencieuse,

(je n’aime pas ce mot non plus,

il me fait penser à la religion),

je préfère «mu»,

le vide,

le sans objet,

le silence,

parfois,

souvent,

mes images me donnent envie de rire,

mais je dois me tenir,

droite,

sans bruit,

à la rigueur un petit sourire,

imperceptible frémissement,

parfois,

cette fois,

je revois l’autre amant,

l’amant secret,

prendre ma touffe,

de cheveux,

entre ses mains,

et j’entends sa voix,

qui murmure à mon oreille,

«on n'est pas indiens, c’est dommage»

les mots en rouge viennent de la boite magique,

la réplique de fin est le titre d’une chanson de burger/cadiot