Aujourd'hui si je portais des lunettes roses j'écrirais ...

 ... que tout est aussi beau dans le monde que ce que nous avons observé pendant la balade botanique de ce matin. Familles diverses (astéracée telle la lampsane commune, apiacée tel le céleri, fabiacée comme l'acacia, poacée que sont toutes les graminées ...) poussaient à profusion avec ce temps magnifique d'alternance de pluies bienfaisantes et de chaleur. Nous avons admiré la porcelle enracinée et même elle, qui pourtant envahit nos jardins était belle. Nous avons également constaté que le charme a des dents et le hêtre des poils (autour des feuilles). Oserais-je vous parler du nectar, de l'azote, des nodosités au goût de noisette et des pinacées ? Et de ces plantes qui cohabitent, chacune utile à l'autre et au terrain, et qui de plus, font bon ménage avec les insectes, oiseaux … ? Et de ces dames maghrébines qui cultivent un jardin partagé avec qui nous avons longuement herborisé ? Non, vous croiriez que le monde est une merveille. »

Vendre à l'encan tous mes rêves broyés

En puisant dans la boîte à mots, m'est tout à coup apparue la solution pour ne pas finir ma vie trop à l'étroit avec retraite de misère.

Des rêves, j'en ai eus, en veux-tu en voilà et l'on m'a dit qu'ils sont le bien le plus précieux …

Depuis celui de la petite enfance où lorsque rien ne me convenait, je me consolais d'être l'enfant trouvée dans une poubelle, recueillie par de méchants parents, mais, en réalité l'authentique enfant abandonnée d'une très belle actrice qui survenait pour me sauver et m'emmener avec elle. Puis, il y eut celui de m'enfuir, loin, si loin - sans que quiconque ne soit prévenu - que toute trace de moi disparaissait et qu'une toute nouvelle vie recommençait. J'ai ensuite failli être femme de ministre : un lointain correspondant gabonais ayant un jour, inopinément, déboulé chez mes parents pour venir me chercher, en vue de m'épouser. Je passe tous les rêves de sensualité, polissonneries diverses, tous les rêves érotiques et les folles passions qu'ils ont engendrés, ceux d'ivresse et de désir pour des rencontres passagères. Plus prosaïquement, j'ai aussi rêvé d'être journaliste, courant le monde et parcourant tous les continents, le monde entier me suffisant à peine. Et puis, il y eut le rêve fou de vie à la campagne, à l'écart de toute activité, vie au jour le jour à cultiver mes légumes et celui, encore plus fou, d'être nonne et de méditer toute la journée, sans enfant ni mari, sans travail ni passion.

Inutile de poursuivre puisque tous ont été broyés, laminés par une réalité aiguisée comme une lame de rasoir, dans un monde sans merci et qui se délite de plus en plus, devant lesquelles il a bien fallu plier l'échine. Et de déboires en désillusions, la vie cahin-caha m'a menée par le bout du nez alors que je pensais la mener à la baguette.

Donc, ma boîte à mots me suggère de vendre tous ces rêves à l'encan : dès la semaine prochaine, je les apporte bien emballés à la salle des ventes de Sotheby's et les mets aux enchères.

Comme le monde dans lequel nous vivons semble bougrement en mal de rêves, sans doute ferais-je d'excellentes affaires avec mes rêves en prêt à porter. Et puis, aujourd'hui, geignante comme un vieux meuble à quoi me serviraient-ils ? Je constate que la vie est brève et le désir sans fin, et que je n'ai plus, ni les forces pour les mener à bien ou la naïveté, de simplement y croire. L'inétouffable espérance qui m'animait, s'amenuise de jour en jour. Prévoyante, je me suis fait un manteau de mes fictions, peut-être me tiendra t-il le corps au chaud pour ce qui me reste à vivre ?

"Vendre à l'encan mes rêves broyés" (boîte à mots)

C'est une brocante, en haut de la colline
On y vend, à l'encan, des rêves broyés
des rêves de coccinelles, des rêves d'instants.

A l'infini, leurs échos clapotent, mais ne remontent pas à la surface de la conscience, qui n'existe pas.

Bulles d'air cherchant leur source, ne la trouvant pas sous la cendre du temps, les rêves-brocantes sont retenus par le crépuscule du fond de l'océan.

Et pourtant un rêve-crabe s'ébat comme le guerrier solitaire, sans armes ni ennemis à combattre
puis est mangé jusqu'aux pattes par le rêve-piranha égaré entre deux-eaux.

Le rêve-sardine s'ennuie sur l'étagère de sable et patiente en comptant et recomptant les rêves-bulots entassés dans une vieille caisse posée sur un tabouret comme un lapin sous la pluie.

"L'art est-il scandaleux" philosophe le rêve-corail qui rêve qu'il se promène dans le musée de l'innocence en baillant aux corneilles.

C'est l'heure ! dit le brocanteur en se réveillant de sa longue sieste oublieuse de rêves. Il passe un coup de balai sur la poussière de sa léthargie, éteint les lampes-étoiles de mer, pousse un dernier rêve étourdi vers la sortie, sort son trousseau de clés et le laisse tomber au pied du rocher couvert de vieux rêves-d'algues.

Eclosion

L'un s'est épanoui dans la nuit, l'autre m'attendait ce matin pour sortir de sa coque.
Au plaisir d'écrire ensemble ce soir et "Heureux Anniversaire" à Jean-Pierre

Cartes postales du retour

balade dans les gorges du Fier (74)

 

Pour les photos du lac d'Annecy, il faudra aller voir jfb-mon.oeil. Une belle semaine de marche, vélo, ... bien sportive.

Aujourd'hui une consigne

... Depuis bientôt vingt ans, chaque fois que je la découvre : le vide, le blanc. Mais que peut-on bien tirer de ça ? Et puis, la plume part, court toute seule sur le papier, guidée par la main, sans pilote apparent : elle écrit, elle écrit encore et bientôt les mots s'accrochent les uns aux autres, la sonorité les entraîne, le rythme les emballe. Toujours la même surprise lorsque chacun lit, découvrir tant de différences dans les textes offerts ; et un étonnement encore plus grand lorsque jaillissent sous ma plume des mots me révélant une histoire inconnue, les mots seuls ayant écrit le sens :« Mais d'où ça sort ? » ai-je pensé cent fois, abasourdie. Etonnant de regarder ses doigts écrire. »

Mont blanc (Brésil)

Morro Branco région de Fortaleza qui a bien pensė aux ami-es de l'atelier car lieu propice à l'écriture.

Paix

« Aujourd'hui je pourrais tout aussi bien finir ma vie ici dans ce petit village calme où apparemment rien ne se passe, rien si ce n'est le plus important « bien vivre ». Plus les jours s'écoulent, plus l'intensité du silence, la beauté des paysages révélée par la lumière du ciel tout au long des différentes heures du jour, la lumière de ce printemps s'immiscent en moi et colorent mes jours et mes nuits. Marcher, respirer, admirer en silence les changements constants de couleurs des champs, vallons, cols, chaînes montagneuses, suffit à combler la journée et mon âme. Nul besoin d'écrans, à peine de musique, quelques pages de lecture avant de m'endormir. Oui, je devrais tout aussi bien ... »

Petits riens

Fortaleza 

Une note de fortaleza

Une pensée du Brésil 

Envie de vous faire un cadeau

Ces photos viennent de me parvenir, de quelqu'un qui m'est très chère, j'ai eu envie de les partager avec vous. Je ne sais si ce sont aux ciels, aux fleurs ou à l'océan que vont mes préférences. Sans doute la réunion des trois.

Se saisir des petits riens

coeurs de Marie

Ma douce, avoir 60 ans, qu'en penses-tu, est-ce un petit rien ?

Les petits riens de la vie, tu es toujours prête à tous les affronter, et même les gros malheurs. Pour toi, rien n'est insurmontable et la facilité n'est pas ton lot de chaque jour. Ta devise pourrait être « Si l'épreuve est dure, le succès sera grand » tant je te trouve courageuse. Avec un coeur grand comme une maison, tu surpasses ton homonyme, la Soubirous dont Zola disait – mais en fait il parlait de toi, j'en suis convaincue - « Ses beaux yeux de visionnaire où, comme les oiseaux dans un ciel pur, passait le vol des rêves ». Alors, des rêves parlons-en, des rêves immenses faits de petits rien que tu sais tricoter dans ta vie, dans tes textes si émouvants. Rêves de départ, rêves de poissons de lune bleus, rêves de petite fille dans les champs et d'une maison quelque part en Haute-Loire. Depuis que je te connais, je ne cesse d'admirer ton courage, la joie de tes yeux bleus, l'élégance de ta vie, tes émerveillements de petite fille et ton coeur si vaste. Tous ces petits riens que tu sais saisir et transformer en pépites : un sillon labouré dans la brume d'un matin d'automne, un après-midi de silence partagé sous la glycine, un chat sur un mur dans une ruelle, quelques larmes versées par un coeur trop sensible, un livre sur l'amour dégusté dans un pavillon japonais et même l'angoisse d'une copine que tu arrives à muer en sourire.

J'ai cherché d'où venait ton prénom : De « B E R » qui signifie « ours », que ses origines soient germaniques n'est pas pour me déplaire. Il te sied bien : force intérieure, courage de se battre contre l'adversité sans agressivité, calme, persévérance … A ton contact, je ressens ce calme et la puissante force que tu insuffles. Le totem de l'ours est vénéré pour ses pouvoirs gérisseurs et sages car il montre comment survivre dans des conditions difficiles et offre soutien et force morale. Il est une puissance de modération.

Sais-tu que la première femme à avoir reçu la Légion d'Honneur – et ce ne fut qu'en 2007 – portait ton prénom ? Je te la donne moi la Légion et même bien plus.

Alors tous ces petits riens qui font nos vies de tous les jours, mis bout à bout, font un grand collier que tu tresses à chaque instant, c'est avec tout mon amour que je les cueille pour te faire une belle auréole arc en ciel.

… Que nous nous retrouvions autour d'un verre, un crayon et un cahier à la main dans 10 ans.

se saisir de l'instant pour

lui offrir un soleil dans ses cheveux courts
                            et un gâteaux aux fraises

lui souhaiter une décennie DELICIEUSE


lui prédire des petits riens et de grands bonheurs

l'honorer avec l'épée et la balance pour sa justesse

lui écrire ces lignes en mauve

lui lancer nos mots à tour de rôle pour la fêter
                           et ne pas corriger nos fautes de français pour l'a fer sursauté

lui lâcher nos bulles de champagne
dans un ciel clément

bulles détestées des doux souvenirs qui emprisonnent la nostalgie

bulles sur lesquelles seraient inscrites des pensées magiques exhaussant tous ses rêves
                           et l'a-venir des petits rires

Aujourd'hui rouge

 Pas de pouvoir, pas de luxe donc pas de révolte ni de colère contre eux sans le rouge : rouge du feu, rouge des fastes du pouvoir, rouge des délices de l'interdiction et de l'érotisme et rouge aussi du sang, du danger, de la guerre. Passions, émotions, tentations de quelque côté de la barrière sociale où l'on se trouve c'est avec le rouge qu'on les exprime. Le faste, les spectacles ne savent pas non plus se passer de rouge : le rideau de théâtre a même contaminé celui du cinéma. Pour ma part, jardinière passionnée, c'est le rouge des tulipes et des camélias qui réjouit mes yeux chaque matin dans la lumière printanière, et le rouge orangé derrière mes paupières quand je lézarde au soleil pour un repos bien mérité. »

Enise Cult' : Guillaume Vissac à la bibliothèque de l'ENISE : 28 avril 2016 18Heures

invitation

C’est le titre du livre d'Emmanuelle Pagano, Ligne et fils, qui a inspiré aux quatre complices le thème de cette exposition. À la lumière de ces deux mots aux sens pluriels, ils explorent ensemble les correspondances entre leurs pratiques de la photographie, de la céramique, du papier plié ou de la création textile.  En croisant les fils de leurs imaginaires, ils ouvrent des voies poétiques et ludiques pour entrer en dialogue.

Laurent S. : Je sème des lignes de galets, pour ne pas me perdre ; c'est une cordée ; de 50 bestioles ; la dernière a en ligne de mire les 49 autres, et la première mène la danse.

Catherine D.R. : Un à un les points, je tire l’aiguille. Un chemin se dessine, deux sentiers, trois routes, autant de pistes où m’égarer. Un tour après l’autre, je déroule le fil. Sur la toile les lignes s’élancent et se combinent, traçant les contours d’un plateau de jeu.

Nathalie C. : Temps suspendu, un battement de manche, «Le kimono bruissant» déplie ses ailes, des oiseaux bleus se croisent, des poissons volants tournoient, je tends des lignes, déroule un ruban, je trace «Les infinis», un crépitement, «L’arbre s’évapore» doucement, dans une pluie de fils, mille grues se balancent, «L’archipel» dessine ses contours, au soleil levant, temps mouvant.

Jean-François B. : Revisiter mes images avec une nouvelle paire de lunettes. Commencer par rechercher ces aplats de paysages que j'ai toujours affectionnés, ceux que mon œil aime caresser du regard. Puis, ayant tiré ce premier fil, saisir les jeux de lignes et de mots qui se sont bientôt présentés à moi...

Aujourd'hui laisser passer les petits papiers

 Et aussitôt me trotte en tête, la chanson de Serge Gainsbourg «  Les p'tits papiers », chantée, reprise par de nombreux artistes. Laissons parler ces p'tits papiers, papiers-chiffons, papier-buvards, papier de riz et d'arménie, papier-chagrin, papier-dessin, papier-glacé, papier-carbone et de musique, et virevolte. Pourquoi laissez passer ce p'tit papier ? J'aime tellement ces ritournelles qui s'incrustent dans nos têtes et nous tiennent compagnie des jours entiers. Il nous en passe tellement entre les mains d'ces p'tits papiers bien inutiles, tout chiffonnés et crayonnés, au fond des poches et dans nos sacs. Alors « les p'tits papiers » moi je m'les garde, pour la journée et pour le fun. »

Il neige

devant la fenêtre elle chute

il regarde en haut elle en bas

un blanc

dans la cour

la petite statue fondante

le tapis clair luisant

quelques silhouettes glissent

les hommes ont les pieds froids

elle, mal aux pieds

debout au balcon jardin

regarde les pas se dessiner

énigmatiques motifs

voit le jour tomber l’air geler

au fond de la cour

fondu au noir

il neige

comme tomber

dans le puits

Fenêtre sur au-delà

c'est l'au-delà déjà, le seuil d'un néant d'une douce densité, l'orée d'un bleu peut-être ou d'une sombre déchirure, un plain-chant d'ombres aux fragments de voix frissonnantes et oubliées.

c'est l'au-delà clos de hauts murs de granit, recouvert d'une blanche épaisseur où des pas, dans l'effort de la marche, écrivent le poids de leur vie et les doigts s'ensanglantent sur les murs d'enceinte. 

c'est l'au-delà où des noms desséchés et oubliés sont criés d'une voix rauque.

je suis de l'autre côté de la fenêtre, du versant de l'intérieur, et je suis dans l'attente que mon nom soit crié.

Carte postale

Un coucou de l'OT de Chamonix pour un accès wifi rapide jusque vers chez vous. Le temps n'est pas super mais les montagnes magiques...

... et puis on en profite pour visiter les musées : un tour en Suisse à la Fondation Gianadda par une route, toute en lacets, superbe (col des Montets, de la Forclaz) avant de descendre sur les vignobles de Martigny et de passer une journée devant les tableaux de Zao Wou-ki

Et le reste de l'après-midi dans le jardin aux sculptures

 

Je vous embrasse très fort et ce n'est pas un poisson d'avril

PS : toutes les photos sont de JF Barthale