Le chemin s’ouvre au-delà de la terre froide, refusant ces
parcelles d’un seul tenant. Cette non localité diffracte à l’infini des bruits
à rebours, discordants, désarticulés.
Le chemin devient sentier, puis sente qui effleure la
masure, gravité ruinée, impuissante. Sur le crépi morcelé de l’ancien café
perdu au milieu de nulle part, les lettres violettes pleurent en profondeur
sous les fenêtres. Se balance au loquet rouillé un carton incongru mentionnant
« fermé jusqu’à nouvel ordre ». Ordre de qui ? De quelles
divisions fractionnaires ? Une perte habitée à grands frais. Renvoi à
l’absence désordonnée, sidérante, la burle sibère sur la berge. Les congères
appellent au loin les barres de mers et se lovent dans leur confinement
poétique. Congères au grain tassé, si compact localement. Mais les franchissent
inlassablement des pistes menées de biais, révélant des écroulements a minima.
Le chemin préfère l’écartèlement outre les surfaces et
au-delà des carcasses, les débris de mots, au creux dans la poitrine.
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