Printemps

 Avant que le soleil ne se soit fait trop pressant, qu'il ait tout écrasé de ses rayons brûlants, cette prose de Philippe Jaccottet, pour goûter le "Vert" d'un printemps, trop bref.

"Vert et blanc : couleurs heureuses entre toutes les couleurs, mais plus proches de la nature que les autres, couleurs champêtres, féminines, profondes, fraîches et pures, couleurs moins sourdes que réservées, couleurs qui semblent plutôt paisibles, rassurantes ..."

P Jaccottet    "Cahier de verdure" nrf Gallimard p30

Viatique / 4

Perles en bout de branches, le pépiement des oiseaux tout près, la rivière derrière. Des sons de cloches au loin. Le jour s’est agrandi.

Parmélie et lichen gris autour de fleurs prêtes à éclore mais qui restent encore en retrait. Rien ne presse. Restons dans cette chambre d’échos.

Une île en plein cœur d’un vaste étang. De hauts arbres encore effeuillés, que les cormorans recouvrent d’un voile noir. Il y en a un posé au sol qui ouvre grand ses ailes et laisse le vent ensemencer ses pensées.

 

 

 

La Semaison (1968-1979)

Ne pas éclairer, ne pas allumer la lampe, pour connaître le moment du jour, sa vraie lumière, goûter sa naissance et son effacement.

À la fenêtre, lire les signes, la page du ciel. Tout l'est est couvert de bourrelets gris bordés de noir dans le bas, et les couleurs d'une aube fade ne sont visibles qu'en plein sud, là où l'ouverture en forme de verre, de calice, du ciel, touche l'horizon. La fumée des premiers feux, la fumée du difficile lever des vieillissants, tourbillonne, blanchâtre; l'asphalte humide miroite entre les dernières feuilles, on entend des bruits de moteur et un cri de coq, isolé. 

Philippe Jaccottet

Viatique / 3

un arbuste aux fleurs blanches, le premier sur le côté du chemin au milieu d’arbres d’hiver encore. son manteau blanc le rend précieux, cette ruche de pétales bien serrés inciterait la main à l’effleurer. à l’arrière plan la rivière roule les pensées lourdes d’hiver.

                                           *

même étoffe blanche qui recouvre quelques arbres alors que les autres n’endossent encore aucune tenue de printemps. ne sais pas comment nommer ces arbustes qui donnent une tonalité joyeuse au jour. reste un peu de cet enjouement sur le visage.

                                           *

saisir l’envol d’un héron, rien d’autre. à la fois sa lourdeur et cette légèreté qui le fait s’élever. il s’éloigne suspendu entre ciel et sol jusqu’à dessécher le regard.

D'après un texte de "Cahier de verdure" de Philippe Jaccottet

Cette fois, il s'agissait d'un simple caillou, une petite pierre arrondie, vert fluo sur le dessus. Nous l'avons ramassée pour conserver sa beauté comme dans un musée et la sauver du fossé, précieusement nous l'avons mise dans notre poche. Nous n'avons pas coupé de branches des pruniers, couvertes de minuscules fleurs aux corolles blanches et duveteuses, nous savions que dans nos pièces trop chauffées, elles ne résisteraient pas longtemps. Le petit caillou a pris place, à côté d'autres, sur le bord extérieur de la fenêtre. Deux jours plus tard, il était devenu un caillou gris ordinaire. Cette merveilleuse pellicule verte était un être vivant, un lichen que nous avons fait mourir. "Lichen : champignon, associé à une algue poussant là où aucune plante ne peut vivre -en haut des montagnes, sur les rochers du bord de mer, sur la lave refroidie… Future mousse et future plante, début d'une vie végétale. Quand il pourrira, ses débris formeront un sol, assez riche pour que la mousse et d'autres plantes grandissent" nous dit le dictionnaire

Viatique/2

Au réveil regarder les petites feuilles du rosier derrière la fenêtre. Elles ont cette teinte rougeoyante qu’elles perdront en s’élargissant et en s’affirmant. On dirait juste qu’elles hésitent encore à s’offrir au jour, qu’elles se glissent avec douleur dans cette renaissance.

     *                                                                                                

La trouée dans la forêt s’est prolongée jusqu’au chemin qui part perpendiculairement. Ce vide d’une largeur importante, une cinquantaine de mètres peut-être, crée un abime et casse cette idée de cocon que j’éprouvais marchant dans cette forêt. Repousser les pensées d'éphémère.

                     *                                                             

Dans l’angle de la terrasse, des taches d’un mauve fatigué , de violet vif et d’un rose pigmenté d’améthyste. Tapis de violettes et primevères amassées, donnant l’idée d’une collection faite naturellement. Le regard s’attarde et rêve sans ombre.

 

Viatique/ 1

 

Le sol tapissé de lichens, du chevelu long ou court, des pelotes que l’on prend délicatement entre ses doigts pour ne pas les briser, dont on évalue la légèreté telle une boule de coton. Tignasses desséchées, presque minérales, dont le vocable lui-même est source de fascination. Ce sont ces feuilles d’hiver dont parle Thoreau. Mes yeux s’accrochent sur leur carcasse ailée.

                                           *

On dirait que la nature – enfin ce qui devant moi se déploie – est encore dans une sorte d’attente, presque prête mais pas tout à fait; on n’est que le premier mars, c’est encore l’hiver même si la douceur nous a fait ôter les lainages. Mais ici, rien n’ose encore se laisser éclater. Soudain, en bordure de pré , une fleur jaune que l’on nomme coucou. Isolée Et, même si la fleur est sans regard et sans voix ( comme l’écrit Jaccottet) l’on pourrait paraphraser pour elle les mots d’Antigone : j’ai cru au printemps la première aujourd’hui.

                                       *

Une trouée dans cette forêt souvent traversée. Une large trouée qui défigure le paysage connu et aimé. La sensation de site protégé, abrité est fragilisée. En une journée un engin de coupe a transformé ce lieu, laissant penser que l’épaisseur de la forêt n’est rien d’autre qu’une illusion. Un passage: non. Une brèche, bien plus profonde, à laquelle le regard devra s’habituer.

Balade à 4 mains et 1 oeil

Aperçu du château, le toit de la chapelle

tuiles patinées de vert, de bronze et de bruns,

écorces écaillées rongées d'un temps

qui ne s'écoule plus ... et pourtant vivantes.

 

 

Les tuiles arrondies

par le poids des années

voûtent le dos pour accueillir

les lichens immobiles

Le temps qui passe

polit les pétroglyphes

devenus invisibles

érodés d'usure et de fatigue

L'ocre-vert-gris, entre-deux suranné

à la porte du ciel et de la Terre

frémit

fléchit aux vents

et regarde la plaine

en attente des lendemains.

Cahier de verdure

 

Je pense quelquefois que si j’écris encore, c’est, ou ce devrait être avant tout pour rassembler les fragments, plus ou moins lumineux et probants, d’une joie dont on serait tenté de croire qu’elle a explosé un jour, il y a longtemps, comme une étoile intérieure, et répandu sa poussière en nous. Qu’un peu de cette poussière s’allume dans un regard, c’est sans doute ce qui nous trouble, nous enchante ou nous égare le plus ; mais c’est, tout bien réfléchi, moins étrange que de surprendre son éclat, ou le reflet de cet éclat fragmenté, dans la nature. Du moins ces reflets auront-ils été pour moi l’origine de bien des rêveries, pas toujours absolument infertiles.

Cette fois, il s’agissait d’un cerisier ; non pas d’un cerisier en fleurs, qui nous parle un langage limpide ; mais d’un cerisier chargé de fruits, aperçu un soir de juin, de l’autre côté d’un grand champ de blé. C’était une fois de plus comme si quelqu’un était apparu là-bas et vous parlait, mais sans vous parler, sans vous faire aucun signe ; quelqu’un, ou plutôt quelque chose, et une « chose belle » certes ; mais, alors que, s’il s’était agi d’une figure humaine, d’une promeneuse, à ma joie se fussent mêlés du trouble et le besoin, bientôt, de courir à elle, de la rejoindre, d’abord incapable de parler, et pas seulement pour avoir trop couru, puis de l’écouter, de répondre, de la prendre au filet de mes paroles ou de me prendre à celui des siennes - et eût commencé, avec un peu de chance, une tout autre histoire, dans un mélange, plus ou moins stable, de lumière et d’ombre, alors qu’une nouvelle histoire d’amour eût commencé là comme un nouveau ruisseau né d’une source neuve, au printemps pour ce cerisier, je n’éprouvais nul désir de le rejoindre, de le conquérir, de le posséder ; ou plutôt : c’était fait, j’avais été rejoint, conquis, je n’avais absolument rien à attendre, à demander de plus ; il s’agissait d’une autre espèce d’histoire, de rencontre, de parole. Plus difficile encore à saisir.

Philippe Jaccottet "Cahier de verdure" ( Gallimard 1990) 

Je vous propose un travail d'écriture (en s'adossant à cet extrait ou en plongeant dans les différentes Semaisons de Jaccottet) issu du livre de Pierre Ménard " Comment écrire au quotidien / 365 ateliers d'écriture" (Publie.net 2018):

 "Le poème  comme expérience. Saisir des événements apparemment anodins, banals, décomposés avec précision dans le texte, de manière presque démonstrative, et le plus brièvement possible, afin d’en détailler et d’en agrandir la succession et les infimes articulations, à la manière dont l'esprit s'en saisit, selon son mouvement et son rythme." 

Balade de la Viale de Crupies

 

Grimper par le « rif »pour s'élever peu à peu

admirer l'or des cornouillers en fleurs

rencontrer la vipère qui se dore sur les pierres.

Dans le lointain, la vallée dans une brume de chaleur. 

 

 

Balade du Pas de Lestang

 

Seules deux échancrures permettent

de traverser le synclinal perché de la forêt de Saoû

souvent comparé à une coque de navire :

Le Pas de Lauzun et le Pas de Lestang.

Balade de Saoû

 

Quelque soit l'heure ou la saison, la beauté de cette entrée

dans la forêt de Saoû,

toujours entourée d'un voile de brume

regorge de mystère.

Balade de Mornans

 

Mais un jour, je vis une image

qui me dicta les premiers mots

je compris bien plus tard

que c'était un poème.

Balade entre Pont de Barret et Soyans

 

Plissements volcaniques

Turbulence du ruisseau

Eau et terre se confondent

en un tumulte grondant.

Balade du Col d'Espréaux (Vesc)

 

Des kilomètres de montée en S

enfin cesse le chemin

au bout du bout, une île japonaise

la mer à portée de vent.

Balade au Gour du Saut (2)

 

Naïade, ondine, mélusine ?

Son regard courroucé s'accroche au mien.

Ces pupilles exorbitées, cette bouche entr'ouverte

Colère ? Détresse ? Appel de l'au-delà ?

hier j'ai fait un petit atelier d'écriture avec 3 étudiantes avec des mots empruntés

 Et maintenant qu'allons-nous faire 

De tous ces moutons paresseux

des fleurs en tourbe sur les toits

du chat qui gratte à la porte

de la truite dans la musette

des hirondelles qui ne reviennent pas ?

 Et maintenant qu'allons-nous faire 

des absences à l'horizontale

du héron échoué

de l'espoir qui se dérobe dans la neige qui tombe 

comme de la nuit ?

 Et maintenant qu'allons-nous faire 

Des petites filles envolées

Dans leurs bulles de savon

De toutes les feuilles mortes

Qui s'entassent devant la porte

Et enferment le chat dehors ?

 Et maintenant qu'allons-nous faire 

de la déesse ?

Des papillons de nuit

du noir et de l'or de son corps

des sept anneaux

de sa poussière ?

Et maintenant qu'allons-nous faire  ?

Dans l'ordre de nos métamorphoses

Nous partirons sans bruit

Nous attendrons dans le noir de la page

Dans l'ombre et les méandres

Nous guetterons dans les cendres

Une dernière braise de pluie.

Balade au Gour du Saut (1)

 

 

C'est le grondement qui surprend.

Les yeux sont émerveillés :

blancs des calcaires, vert-pâle des marnes

couleurs d'huitres.

31 janvier

 

 

Dernier jour de janvier : ciel d'été

des couples piquent-niquent sur un banc

une jeune femme lit dehors au soleil

seraient-ce les prémisses d'un printemps ?

Retour en pays d'enfance

 En ce petit matin encore tout sombre, de retour dans notre vieille maison, aux gros murs, dans le petit village de Bourdeaux, face aux vieux village (Viale) et au beffroi, assise près du poêle qui ronfle, les sons et les gestes dans lesquels je baigne sont les mêmes que ceux de mon enfance. Je suis dans un cocon de bien-être, et de sécurité, un cerneau de noix dans sa coque.

La chatte s'étire, les mêmes gestes ancestraux, chercher du bois, se vêtir d'un gros pull de laine car la maison n'est pas chaude en cette saison, aller au petit marché, préparer amoureusement un plat au four : une couche de patates, une de champignons, j'alterne en chantonnant, je recouvre le tout de crème, tout va mijoter plusieurs heures au four, des livres attendent, quelques rangs de tricot ... l'après-midi le soleil est rarement absent, c'est l'heure de la balade. Des paysages chaque heure changeants, la rivière, les montagnes, les champs vert-clair du blé naissant, les sillons marrons de ceux fraîchement labourés, les sommets enneigés … 

Que peut-il bien manquer ? Chaque jour, une immense gratitude m'emplit, chaque jour se suffit, me suffit et me comble.