Ne pas éclairer, ne pas allumer la lampe, pour connaître le moment du jour, sa vraie lumière, goûter sa naissance et son effacement.
À la fenêtre, lire les signes, la page du ciel. Tout l'est est couvert de bourrelets gris bordés de noir dans le bas, et les couleurs d'une aube fade ne sont visibles qu'en plein sud, là où l'ouverture en forme de verre, de calice, du ciel, touche l'horizon. La fumée des premiers feux, la fumée du difficile lever des vieillissants, tourbillonne, blanchâtre; l'asphalte humide miroite entre les dernières feuilles, on entend des bruits de moteur et un cri de coq, isolé.
Philippe Jaccottet
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