La soeur au fusil (détail)

De sa voix glabre, il m'interpella
Hep, vous là-bas ! avec votre air courroucé en corne de gazelle, vous n'auriez pas l'heure ?
je détournai mon attention du front de mer et regardai l'individu rasé de loin, qui s'avançait avec une démarche misérable, les bras fauchés, les cheveux au galop s'échappant de sa casquette framboise, le pantalon glissant, les godillots surpiqués.
Il se planta courtisan devant moi, et de sa bouche édentée comme l'as de pique, sortit un crachat velu et parisien.
je consultai ma montre arc-en-ciel et lui annonçait tout de go qu'il était l'heure, et que moi j'avais le temps.