Photo 1 & 2 Ecriture trans-vers-sale

Il peut arriver que la photo d’un pigeon écrasé contre un mur ressemble de loin au bouquet non intercepté de la fraîche mariée. Il peut se faire que le mur ressemble à de l’asphalte, il peut arriver qu’un matin qui s’annonçait bien se transforme en un jeune cauchemar, et que pour délayer sa peine on se dise qu’il serait bon de prendre un bain - essentiel. Abandonné dans la tiédeur du ventre blanc, on pense alors à la photo du jeune garçon-fille aux boucles de mousse,  les yeux grands ouverts pour le petit oiseau qui va sortir, mais le petit oiseau est mort, on pense à la petite soeur jumelle qui veut tourner le dos, on pense à la violence des anges, on se voit soi-même allongé dans sa baignoire, les yeux dans le vide, on ressent la souffrance, des oiseaux, des enfants, de ceux qui n’en peuvent plus de grandir, de ceux qui sont empêchés de voler, et puis dans un sursaut, parce que les huiles du bain, parce que ce jour est en vacances, parce qu’il faut bien continuer, parce qu’il faut bien que quelqu’un garde sa lumière allumée quand celle d’un autre vacille, on se dit que peut-être cet oiseau était mort de sa mort naturelle, et que ce petit enfant flottant entendait sous ses boucles de mousse le chant des coquillages, et qu’une fois ses larmes  nettoyées, on ira respirer l’automne rougissant sous les arbres. Et que ce sera bien.