Bien sûr je connaissais la pipe
qui n'en était pas une, la pomme que personne ne pouvait croquer même pas
Ève en rêve
Lors d'une exposition à paris,
ça avait été une révélation : les titres des œuvres de Magritte font la
moitié du travail ils interprètent au-delà de l'image, révèlent le mystère. Mon
tableau préféré c'était Le Thérapeute. La silhouette d'un homme vêtu d'une
cape-voile avec à la place de la tête et du tronc une cage dont la porte est
ouverte, avec l'une des colombes déjà dehors, comme quand on fait une photo, le
petit oiseau peut sortir. Figer l'instant de la révélation comme la photo de
Harold (voir texte 3)
La parole plus que l'idée veut
surgir, l'image révèle.
L'autre colombe est encore dans
la cage, l'autre parole, hésite encore. Peut-être qu'elle n'est pas prête à se
libérer.
Dans le film le Peuple
Migrateur, vu récemment au cinéma, la liberté conquise fait hésiter aussi le
bel ara, qui avec sa patte, a tourné la tourniquette et ouvert la porte de sa
cage, où avec d'autres animaux, ils sont prisonniers, entassés dans une
pirogue. Au moment de retourner dans sa forêt, il n'en croit pas ses yeux, il
hésite un court instant puis s'envole.
Je suis dans le bleus de ces
images, comme les oiseaux, à quelques milliers de mille ou de pieds ou d'ailes,
nous survolons les Alpes, dans ce gros volatile vrombissant. OIseaux
migrateurs, nous allons voir la Baltique, goûter la lumière de la Neva. Il y a
18 ans exactement. à Saint-Petersbourg, à cette époque de l'année, ce sont les
NUITS BLANCHES.
Pendant 13 ans dans sa cellule
obscure, Carlos Liscano écrit dans sa tête, les nuits blanches et les jours
noirs, rien ne s'oppose à la nuit, rien ne la distingue du jour non plus. Il
écrit l'histoire du corbeau blanc, une histoire qui a pour point de départ une
nouvelle de Tolstoï. Un corbeau noir se peint en blanc pour ressembler à un
pigeon, qui est une espèce selon lui qui a plus de facilité pour se nourrir,
qui est mieux accueillie.
« Nous sommes comme dans une cave et il n’y a même pas
de soupirail » (Magritte)
Sa tête est un nuage qui
s'agrège de mots et les fait plus tard retomber en pluie
Le nuage traverse la porte de
la prison
Le nuage se cogne aux montagnes
Le nuage traverse la mer.
Le corbeau blanc revenu chez
les corbeaux noirs n'y a plus sa place.
"On ne percevait plus que
la rumeur de la fuite"
Les corbeaux, comme les nuages
aiment cette vie errante et parfois, pour se reposer inventent des histoires ou
se transforment en buée.
( 4 juin 2025)
