Bouts d’aplats

Mosaïque de verts, de bruns,

Légende de la carte, telle un sésame

Ouvrant de vastes possibles

Et des reliefs fascinants,

Camaïeu dans le courant,

Dégradés de bleus,

Et, presque tel un intrus,

Le violacé des cuisses marbrées

Sous la froidure de la rivière

Comme un écho, les lettres sur la façade

De la vieille auberge,

Pleurant en profondeur sous les fenêtres

Nul buvard pour éponger leurs larmes

La pancarte des vieux dimanches

Se balance au loquet rouillé

Dans la neige fraîchement tombée

Elle laisse sur l’immaculé des filets rosés.

Subjuguée par deux yeux jaunes,

Rayés par les traits de la giboulée de grésil.

Efforts vains de la carte

Pour convertir les taches vertes

Et les chemins bleus des rivières