Prisonnière de mes mains elle bouillonne. De sa geôle de chair mort-vivante elle en cherche l'issue. Mise en abîme de sa condition elle retient la lumière. Fragments furtifs de moire pépites de translucide morceaux d'infini cernés d'un mur d'enceinte. Chaque bulle est murmure chaque bulle est un cri. Tous les ailleurs sourdent à la carapace fragile qui se tord se fissure. L'eau qui coule continue son travail de sape. Combien d'îles lointaines combien d'oiseaux nichant à l'ombre des grands arbres le long des berges obscures vont mourir trop tôt dans le tuyau obscène!
codicille: ma contrainte,
-fragment en 100 mots.
-contrainte amenée à évoluer,se transformer...
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