dimanche 14 novembre 2021

sans titre provisoire (2)

Nature morte au miroir dans ton écrin de bois

Table des revenants qui pèlent des oranges

Un chien en boule chaude, un velours cramoisi

Des faisans tête en bas et du sang qui s'égoutte

Lointain défenestré d'où s'envolent des anges

En mouvement blessé, ébauches inachevées

Et dans un vase altier, oubliée, mauve de terre,

 

    La discrétion même d'une anémone


Aucun commentaire: