vendredi 13 octobre 2017

CARTOGRAPHIE # -0

Une petite échelle. Quelques km2. Un mouchoir de poche en batiste comme mon père qui en avait toujours un dans la sienne, à carreaux violet/blanc. Ils habitaient là, blottis dans un angle du mouchoir, à se tenir chaud à la même litière que les vaches, percevant dans le creux l’eau sonner, loin encore des Himalaya de ma mère. Sur le plateau, la vue s’envole à 360°, découvre le vaste monde. Un jour l’un d’eux déchira un morceau du mouchoir, s’en fit un maigre baluchon et s’en alla claudiquant jusqu'à un peu plus loin, voir là-bas si nous y serons.

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